L'universo nel mondo che l'uomo contiene

Poesia in itinere lectionis

2011-04-30T19:01:00.000+02:00

Lascia a me libera e felice esistenza

estranea l’angoscia, lontano l’affanno.

Lascia a me, quel flebile fiato

donante tepore

ossigenare ‘l mio antro,

la gioia inspirata

ardente in vita e gelido post mortem.

Lascia a me la tua sentenza

Sarò mai come ‘l vento?

Non è tempo di Carpe diem

2011-02-16T21:00:00.000+01:00

La vita si vive giorno per giorno.

Vivi l’oggi.

O, “Carpe diem”.

Orazio nelle Odi scrive una tra le massime latine più famose al mondo, ripresa da decine di scrittori di tutte le epoche. Sottolinea la necessità dell’uomo di vivere il presente senza pensare al futuro, che non gli è dato conoscere. Il verso completo recita: “Dum loquimur fugerit invida/ aetas: carpe diem, quam minimum credula postero.” che si può tradurre: “Mentre parliamo, il tempo invidioso sarà fuggito: Cogli il giorno, confidando il meno possibile nel domani”. Evidente la volontà dell’autore di mostrare l’impossibilità per l’uomo di leggere il futuro (tempo verbale inesistente in latino), ma una attenta analisi svela una sfiducia in quello che potrà avvenire e ci sollecita a non fare affidamento sul domani.

Leggo i giornali e vedo il governo perire lentamente agitandosi in modo convulso proprio come le vittime che stanno per soffocare. Il colpevole non è certo una inesistente opposizione quanto, invece, la seconda faccia della propria medaglia.

I numerosi passi falsi del nostro Primo Ministro lo stanno lentamente distruggendo. Come un animale in trappola che odora la propria fine da’ il meglio di sé in un ultimo disperato tentativo di salvezza. Non sarebbe la prima volta che, messo alle strette, il Piccolo Presidente, con un estremo colpo di pinna caudale, sfugge alle “rosse” fauci del predatore di turno, ma quelle volte aveva avuto il tempo di ordire un subdolo piano segreto basato sulla più antica delle pratiche furfantesche: il cambio di regole. Se in una qualsiasi partita a pochi minuti dalla fine il regolamento del gioco muta, allora si può far vincere colui che fino a quel momento dominava le fila dei perdenti.

Vedo il Piccolo Presidente lanciare disperate grida di allarme e non posso non pensare a quel che accadrà.

Chi?

La mia vena cinica pulsa e alimenta un malcontento odierno che sfocia in una grigia prospettiva futura. La coalizione e il leader che seguiranno questo evento storico non saranno in grado di risollevare le sorti di questo paese che necessita, in primis, di una bella svecchiata e in secondo luogo di una seria serie di riforme che stabiliscano le vere forze del paese: istruzione e ricerca. Con queste premesse si può pensare al futuro.

Il nostro stato versa in condizioni critiche, è vecchio, appesantito da un enorme debito pubblico e rallentato da una burocrazia inutile e vessatrice.

Guardo all’oggi e prendo quel che posso. Nelle mie mani nulla, né la speranza di un futuro, né un’idea capace di animare il mio giovane animo, spento come quello di un anziano. Mi trovo a commentare il passato e i ricordi.

I consigli arrivano dal fronte Grillo che ad Annozero carica i giovani di un pesante ultimatum: O rivoluzione (con il movimento 5 stelle) o fare gli zaini e scappare.

Lo zaino lo si può anche preparare, ma dove andare? L’oriente è in continua avanzata con la Cina che da poco ha scavalcato il Giappone diventando la prima potenza dell’est. Ci trasferissimo lì il contratto di Mirafiori ci sembrerebbe il paradiso.

Volgiamo lo sguardo al medioriente dove le acque turbolenti della rivoluzione stanno agitando il territorio. Difficile dare un parere fintanto che l’acqua è torbida e chi mi garantisce che non ci saranno altri colpi di mano? L’esercito manterrà la parola data?

Gli Stati Uniti vittima, come Narciso, di se stessi, del loro compiacersi e del loro consumismo sfrenato, guardano al resto del mondo timorosi di crollare con un soffio, come un castello di carte, perchè dietro la loro potenza si cela una pesante crisi.

Sospette sono le restanti nazioni, vittime dei giochi degli stati “potenti”.

Suona la campana della rivoluzione e ci mettiamo in coda pronti a sovvertire questo stato, ma una vera rivoluzione deve partire da un’idea, un’idea condivisa da tutti e che permetta il nascere e il dilagarsi della democrazia. Quell’idea deve essere un virus che si propaga a macchia d’olio e a ritmo esponenziale. La rivoluzione di oggi, le rivoluzioni di oggi, sono il frutto della disperazione, della ansiosa voglia di cambiare, di voltare pagina, senza però prendere atto di ciò che si è e di dove si vuole arrivare.

Uno sguardo al futuro, forse, va dato, almeno una sbirciatina, così da poter sapere cosa potrebbe accadere se non si cambiano le cose o se le si cambia in malo modo. Uno sguardo fugace, generale che ci possa dare una sfocata sicurezza (e non la certezza) che l’oggi ce lo si possa godere.

Adagio, uno spettacolo istruttivo. Durata 117'

2011-02-14T15:23:00.001+01:00

Adagio, uno spettacolo istruttivo. Durata 117’

“ Mi hanno sempre detto che qualsiasi cosa si faccia a contatto con un pubblico, sia esso formato da un singolo individuo o da una massa più o meno numerosa di persone, è buona norma presentarsi e presentare ciò che si andrà a fare:

Salve a tutti io sono Leonardo e sono il vostro intrattenitore per questo inizio di serata durante la quale visioneremo i passaggi chiave della narrazione, o scrittura di una storia, che si possono riassumere sostanzialmente in tre parti fondamentali che successivamente andremo ad approfondire in modo più peculiare e che ora identificheremo come antefatto o prologo o incipit della storia che si vorrà narrare, dove troveremo i protagonisti della vicenda che idealmente chiameremo personaggio uno, personaggio due e personaggio tre, con le loro particolari caratteristiche sia fisiche che di carattere, scelte con precisione ai fini dello svolgimento della nostra vicenda in cui i tre personaggi interagiranno tra loro aiutandosi ed ostacolandosi in più o meno numerose avventure, anche pericolose che porteranno una crescita formativa, se non a tutti i personaggi quasi sicuramente ai protagonisti, in preparazione di un evento culmine che metterà in difficoltà personaggio uno e personaggio due ponendoli in conflitto tra loro e dando il via a quell’ultimo salto di qualità, tipico dei personaggi-eroi, come personaggio uno, che messo alle strette trova nel profondo dell’animo e in punto di morte il senso della vita che lo cambierà radicalmente costringendolo ad abbandonare quello “status quo” che lo contraddistingueva nel prologo della nostra vicenda narrativa per giungere ad un nuovo leitmotiv grazie al quale risanerà le rotture avute in precedenza con personaggio due e insieme affronteranno la conclusione della storia appoggiandosi l’uno all’altro e distruggendo il male, personificato da personaggio tre, che una volta sconfitto darà modo ai due protagonisti di riflettere sulla vicenda e di trarne una morale che allieterà il lettore che per qualche ora, o forse per sempre, la porterà nel proprio cuore facendone tesoro.

Vi auguro una buona serata e mi scuso per avervi spiegato prima ciò che avrei voluto fare più tardi. Il biglietto non è rimborsabile.”

18 Novembre

2010-11-21T17:38:00.001+01:00

Il mio calendario mente.

Facile per lui, lì, appeso alla parete, con la sola fatica di indicare, e nemmeno a voce, in quale giorno della vita poggio piede. 18 novembre. Mi sorride con quell’aria saccente che solo un calendario può avere, sicuro di non sbagliare mai. Quanta arroganza e sprezzo della condizione umana.

“Siamo uomini! - ... - “Noi siamo uomini” Ogni tanto glielo grido. Lui, imperterrito e inamovibile, nemmeno si degna di fare spallucce. Non si abbassa a tanto. Guarda dritto davanti a sé con la sicurezza e la fermezza che solo il tempo gli può dare. Per ora.

Io, però, so. Sono a conoscenza della vecchiaia del tempo, del suo veloce e inarrestabile moto. Sono destinato a sopravvivere al mio calendario.

Ancora un mese e qualche settimana, poi morirà. Io no, forse.

Eppure a lui sembra non dispiacere e non lo preoccupa essere sempre più vicino a quella che sarà la sua fine, non lo preoccupa cessare di essere quello che è, non lo preoccupa perchè lui sa di essere. Lui ha un compito preciso. Lui ha il suo spazio di mondo e in questo spazio sa come muoversi.

Noi siamo uomini. Abbiamo la vastità senza confini davanti ai nostri occhi e non riusciamo a vederla, e a viverla, come dovremmo. Sempre in bilico, sempre frastornati, sull’orlo di un burrone, ubriachi di sapere e di ignoranza. Siamo inquieti.

Provate a dire a un calendario che oggi non è il giorno che loro indicano, provate. Io l’ho fatto, cazzo se l’ho fatto. Ero così sicuro di aver trovato un modo per deporlo dal suo trono, quel saccente ammasso di cellulosa temporizzato, che non stavo più nella pelle. I nervi erano tesi e il mio corpo era pervaso da fremiti continui come un cane in attesa del lancio del bastone. Io cane e padrone. Stavo per lanciare,..., lancio. Che sensazione fantastica! Via di corsa, lo devo prendere, lo devo prendere, Oggi non è il 18 novembre!

Lancio lungo, il bastone cade in acqua, l’acqua di un torrentello che se lo porta via, per sempre.

Non lo avevo scalfito, non una mossa, un movimento, non una piccolissima impercettibile ruga che avrebbe potuto tradirlo. Nulla. Oggi è il 18 novembre.

Mi vesto alla bene e meglio: un maglione, un paio di scarpe, brache, ovvio. Indosso il cappotto e avvolgo il collo in una calda, sgualcita e maleodorante sciarpa.

Mesto mi dirigo alla porta.

Io non so se le vostre porte si comportano alla stessa maniera, ma la mia, tutte le volte che esco o che rientro, mi fissa. Massiccia, imponente e ciclopica fa saettare il suo sguardo nel mio mettendomi in soggezione. Controllo le tasche e verifico di avere tutto: chiavi cellulare e soldi. Ciclope...

Torno a prendere il tabacco.

Esco a testa china, non sopporterei un ulteriore faccia a faccia con l’usciere ligneo e mi tuffo nel freddo pungente della città. Mani nelle tasche, bacino in avanti, schiena gobba e capo chino. Un mostro, solitario, eremitico e deplorevole che barcolla per le vie della propria città.

La bassa temperatura mi tonifica e rinvigorisco. Alzo la testa, ma la insacco tra le spalle immergendola nell’avvolgente sciarpa. La lana sul collo rasato prude un po’, ma è sopportabile, se non addirittura piacevole.

Avanzo tra le vie contorte e tristi, forse non sono loro, forse è la giornata uggiosa, forse sono io che riverso su di loro il mio stato d’animo.

Sento delle voci e girato l’angolo ho li occhi inondati di colori e folate di profumi si insinuano nelle narici. Il mercato.

C’è forse più luce?

Nuoto tra le ondate di persone e mi oriento con le urla dei venditori. A nord “Carciofi lavati e buonissimi! I migliori!” A sud “Arance di Sicilia! Signora le uniche succose e piene di vitamina! Annusi!”. Est “ Castagne, Caldarroste” Ovest “ Asparagi! Clementine! Funghi appena colti!” Sud-Est “ Insalata gentile!” Nord-Ovest “Radicchio di prima qualità!”.

Tutti odorano le primizie e i vari prodotti e sembrano danzare a ritmo della coralità di voci burbere e spesso sgrammaticate dei venditori. I bambini sorridono e toccano tutto. Anche loro vogliono entrare a pieno diritto nel magico mondo del mercato. Tutta quella natura con i suoi sapori e colori è troppo irresistibile. Sento il mio corpo e il mio spirito gioire; sono pervaso di calore, calore umano.

Attraversato il mercato, attraversata l’isola che non c’è.

Ancora cemento e palazzi. Tristi.

Si è fatto buio?

I bambini piangono nei loro passeggini e pregano di poter sognare ancora, ma i loro genitori sono alle prese con tecnologici telegrafi senza fili. I più giovani si rinchiudono in un mondo di musica privata. Muri di note che escludono i suoni del mondo. Tutti camminano su rotaie, a gran velocità, incuranti di tutto. Abbasso la testa, non c’è nulla da vedere. Oggi è il 18 novembre, il cielo è grigio e il mio umore ...

Condivido

2010-11-05T19:01:00.005+01:00

Perplesso è la parola del momento, anche se non detta è la più pensata, almeno da me. "Perplesso" ha origine da una insicurezza di pensiero che mi ronza, come una mosca in autunno o una zanzara in estate, nell'anticamera del cervello.

Reduce da un periodo movimentato e non ancora concluso all'interno della facoltà, dove politica, istruzione e istituzioni si scontrano in una agguerrita battaglia per la supremazia, la mia persona ne esce smembrata in un puzzle di " Se...", "Ma...", "Forse...", "Non capisco...", "Boh...", "Quindi...", silenzio.

Ecco, dunque, il mio personale bilancio di questo concitato periodo.
Le assemblee studentesche e di facoltà che si sono succedute cominciano con interventi mirati e, almeno in queste ultime, chiarificano alcuni lati oscuri sul coinvolgimento delle più parti scontente che questa riforma dell'istruzione andrà a colpire.

" Bene" mi dico, il quadro comincia a farsi chiaro, ma la limpidezza è tutt'altro che vicina. Si susseguono, spesso, interventi vuoti di persone animate da rabbia o forse incoscienza, per non additare il tutto a una più probabile stupidità, che con discorsi prolissi sommergono quelle isole felici, dove approdare e costruire solidi propositi e edifici di azioni, sarebbe stata la cosa migliore.

Vacillo. I primi dubbi si affollano sul palato e premono per uscire, ma vengono bloccati dagli interventi di quella parte di professori o esperti che sembrano appoggiare la protesta. La loro presenza è spesso ambigua, ma le loro proposte e i loro discorsi, sicuri e portanti. Ci si può lavorare e questo mi fa trovare stabilità.

Ancora quelle voci che emergono come muri di confine e escludono un più profondo lavoro sulle proposte, giuste?

Eccomi di nuovo confuso, in balia del moto ondoso dei miei mille perchè. L'instabilità viene resa critica dalle decine di interventi che cancellano idee e opinioni precedenti. Cala il sole e tutto si gela nell'incerto. Mi sta bene, domani si ricomincerà.

All'alba non è un nuovo giorno e nelle macerie instabili delle vecchie discussioni si insediano le nuove azioni di protesta.

"Ma come... Non è così che si fa, non c'è organizzazione, no fermi..., io..."

La macchina è avviata in direzione "Protesta". Dalle voci attive l'organizzazione "C'è!", io sento il terreno squagliarsi al di sotto.

Voglio essere lì, voglio veramente fermare la distruzione dell'istruzione, voglio che questa battaglia sia vinta e sia un faro per gli oppressi di questo paese, tutti. Da chi dovrebbe partire, altrimenti, questa cosa se non dai giovani, linfa vitale per la società?

Vedo, però, montagne di retorica e sistemi vecchi che si scontrano con una mentalità nuova e una opinione pubblica che li, ci etichetterà come i soliti vecchi rivoluzionari. Sbagliano? Sbagliamo?

Tante idee, tanta confusione, troppo poco tempo, organizzazione instabile. Perplesso

Tutto per un niente Cortometraggio sperimentale

2010-10-27T20:47:00.004+02:00

Una piccola improvvisazione per provare i cambi di scena sul ritmo dei rumori scenici.

Tutto quello che viene raccontato trova fondamento nella realtà quotidiana e in particolare in un preciso giorno della mia esistenza.

Scritto diretto e interpretato da: L.O.Kop

Montaggio: L.O.Kop ( Tomato Boy)

Capitolo 4. Il concreto mondo irreale

2010-10-18T19:40:00.006+02:00

Io sono Giorgio.

Giorgio oggi è confuso. Giorgio oggi non sa distinguere la realtà, quella tangibile, quella materiale, di oggetti visibili che si muovono, o che, fermi in pose fotografiche di dubbia regia, si immolano a statue per il bisogno umano di soddisfare l’apparire e il culto della critica a prescindere. Giorgio oggi vede il mondo muoversi a scatti. Frenetici, ritmati, fotogrammi mistici su ritmo cadenzato. Le voci delle persone, a ritroso e rallentate, raccontano con magistrale efficacia le loro vite e questa volta sembrano dire la verità.

Perde, scatto dopo scatto, l’appartenenza.

Niente padre né masdrea. E se mai avesse avuto _______ o _________ non se lo sarebbe ricordato.

Ricordare cosa, Giorgio? Giorgio non lo sa. Cosa farnetichi, allora, Giorgio? Non lo so. Mi ero perso a parlare ad alta voce a riguardo... . Sì? Giorgio non lo sa.

Giorgio oggi è confuso. Non riesce a capire dove posizionare il confine netto che separa l’irreale irrazionale dal reale.

Razionale?

Vorrebbe potersi muovere, Giorgio, in modo libero, poter scegliere che fare della propria vita e pensare autonomamente ai problematici quesiti della sua personale esistenza.

Giorgio è intrappolato nella risposta del principe dei quesiti.

Giorgio è trama, è sceneggiatura, è personaggio e in virtù di questo, libero di essere qualsiasi cosa la mente del proprio autore genera. Libertà vincolata a leggi immutabili.

Giorgio è qui, in piedi, davanti all’uomo e percorre posa dopo posa il sentiero della sua vita senza poter porre molliche di pane per ritrovare i propri passi e magari correggerli. É un sentiero di inchiostro, sogni, idee e pensieri non suoi.

Giorgio oggi è confuso. Dimentico. Lo so. Lo so, ma non ricordo. Dimentico.

Crede che il cuore sia recidivo e che il reato sia la colpa. Giorgio ha il cuore e la mente divisi, separati di netto, collocati, addirittura, in due parti distinte del proprio corpo. In antri bui dove la sola luce che ivi risiede è quella del proiettore che in un loop prestabilito mostra ciò che l’autore, ancora una volta, imprime nel cuore e nella mente.

Giorgio non lo sa, non sa che queste immagini sono diverse. Lo sente, lo percepisce. Giorgio fa suo questo senso di confusione. Giorgio è quella confusione. La confusione genera la domanda che necessita di una risposta, per raggiungere la quale si attua un’indagine.

Giorgio vuole indagare sulla confusione. Giorgio è deciso e farà di tutto per venire a capo... .

Titoli di coda? La penna non si muove. Giorgio è lanciato, colmo di speranza, bramoso di risposte, voglioso di agire e, fermo, immobile, statuario e innocente a soddisfare il bisogno umano di apparire e il culto della critica a prescindere.

Capitolo 3. Bugie

2010-01-18T18:10:00.004+01:00

“Sei sempre in aula studio ultimamente”

“ ... ”

“Va chi si fa vivo a casa. Mangi?” Disse la mia coinquilina “Dove sei stato?”

“Sono stato dove tu dovresti essere ogni santo giorno della tua vita per far si che il tuo cervello possa avere una piccola speranza di apprendere e fare di te una persona in grado di gestire la propria vita senza l’uso di un supporto costante” dissi.

Momento di imbarazzo subito interrotto: “ Perchè non studi a casa?”

Oggi finite le lezioni sono andato, costretto a calci e pugni dalla mia volontà che potremmo chiamare necessità, in una piccola aula studio vicino alla facoltà di lettere.

Arrivo e ci sono i soliti quattro. Stessa scena di sempre: la porta che sbatte alle mie spalle e io che mi dirigo nell’angolo sinistro della stanza con i piedi a spazzare il pavimento e a irritare i favolosi studiosi della nostra università italiana. Tolgo il cappotto e lo poso sulla sedia al mio fianco. Estraggo i libri e comincio a studiare. Leggo, sottolineo, riscrivo rileggo, faccio alcuni esercizi per vedere se ho capito, poi ri-leggo, sottolineo, riscrivo, rileggo e faccio alcuni esercizi per vedere se ho capito. A questo punto la sala è praticamente vuota, rimane solo lei, di spalle. Click. Zip. Frush. Crrr. Sbam. Penna nell’astuccio che mette nello zaino che chiude. Alzandosi fa raschiare la sedia e se ne esce accompagnata dal fragore del maniglione antipanico che trema alla vista di ogni studente che gli si avvicina. Come dargli torto, tutti noi quando usciamo da quel buncher dopo incessanti ore di studio premiamo con forza, come tori infuriati, quella barra rossa che ci separa dalla libertà. Almeno fino al giorno dopo.

“ Perchè lì studio meglio e poi si conoscono un sacco di persone nuove e divertenti; per esempio oggi...”

Io non ce la faccio. Dico sul serio, non sono in grado di non mentire. A me le bugie vengono spontanee più della verità. Sono un ottimo esercizio per allenare la fantasia e raccontano la mia verità. Una verità più avvincente piena di sali e scendi, di colpi di scena, a volte piccanti, a volte amari. É la mia vita. Mento per vivere.

Chiunque racconta o scriva una storia come quelle che si leggono nei libri inventa e così faccio io. Un modo semplice, banale eppure efficace di scrivere la mia vita come un libro. Se voglio vi metto i draghi e i dinosauri o perchè no, tempeste, banchetti e incontri d’amore fuggiaschi.Dovrebbe essere considerata come malattia.

Mentire è diventato così semplice che se mi chiedeste, e voi siete lì con me, se in quel preciso momento sono in classe sarei capacissimo di rispondere che: “Una signora in bicicletta mi ha investito e sono finito in ospedale. Per fortuna questa donna altri non è che la moglie di un inventore di successo e guarda caso, una delle ultime creature del marito è un CpOs: Cofanetto produci Ologrammi solidi. Nella fattispecie è un bottone dalle dimensioni microscopiche, pari a un nanocentimetro, che memorizza un immagine e la riproduce fedelmente in maniera tangibile. Purtroppo ha un alto costo energetico e l’ologramma può resistere al massimo 3 ore. La straordinarietà dell’invenzione è la capacità del sosia di apprendere e interagire con chi gli sta attorno celando eccellentemente di essere una macchina. Per queste ragioni quello che vedi in realtà non sono io, ma un altro io. Un io elettronico. Piacere! Diventiamo amici?”

“Fico! Il piacere è mio.” esclamò entusiasta il mio amichevole compagno di studi Berna.

Ci sono giorni che mi accorgo di raccontare tante di quelle balle dalle quali non riesco più a uscire che ho la sincera voglia di prendermi a calci in culo e lavarmi la faccia col sapone, ma ecco che una sfaccettatura di una delle mie personalità salta fuori e dice che è tutto sotto controllo, che quelle che dico io sono sì bugie, ma dette a fin di bene.

Ecco. Gesù Cristo in terra che assolve i peccati di tutti gli uomini, me compreso; sé compreso.

Le bugie sono più di questo. Sono ferite che sanguineranno per sempre.

Persone come me mentono spudoratamente, costantemente e aggiungerei meravigliosamente. Le ragioni sono molteplici. Dalla noia di una società malata e fondata sulla menzogna alla voglia di creare casini e con questi nuove storie da raccontare.

Art.1 “L’Italia è una repubblica menzocratica, fondata sulla balla.

La bugia appartiene al popolo, che la esercita nelle forme e nei limiti della fantasia.”

Quelle dei nostri politici non sono menzogne a opera d’arte. Sono spregevoli curvature del corso della verità. Come una di quelle cose fantascientifiche dove il tempo subisce una curvatura e tutto ciò che sarebbe dovuto accadere prende una svolta diversa. Poi arriva l’eroe e tutto si risolve da copione: “... New York city e l’America sono nuovamente salve”.

Non lo faccio per vantarmi, mento ad opera d’arte, mento a tutti indistintamente tranne che a me stesso, o meglio, anche a me stesso senza però credere a quello che

dico. Ascoltate uno che se ne intende: mai e dico mai credere alle frottole che si raccontano altrimenti non sarete un ballista in piena regola; tutt’al più un politico o un delinquente, senza nulla togliere a chi lo fa di professione per sfamare la propria famiglia.

Mentire.

L’uomo mente dall’origine dei tempi e lo fa e lo ha fatto per paura, per cocciutaggine, per ignoranza o semplicemente per divertirsi.

Una cosa ho capito con certezza all’età di dieci anni: mentire mi avrebbe reso famoso, ricco, potente e in grado di cambiare il mondo.

A tutt’oggi non ho raggiunto nessuno di questi aspetti e nemmeno mi importa più di tanto, ma continuo a mentire perchè mi diverte un sacco.

Mi diverte ridere della gente alle loro spalle.

Mi diverte far credere che siano loro i migliori.

Mi piace vedere come si bulleggiano grazie alle mie verità.

Mi nutro delle pessime figure e della stoltaggine che vive e serpeggia tra le popolazioni di tutto il mondo.

Poco dopo i dieci anni trovai nella soffitta di una anziana signora un baule vecchio con i legni tarlati e mezzi ammuffiti e le borchiature piuttosto arrugginite e malandate. Lo aprii e al suo interno trovai una immensa quantità soffocante di polvere, ragnatele e insettini vari. Fui sul punto di riempirlo con cianfrusaglie inutili e portarlo agli appositi bidoni quando mi cadde l’occhio sull’angolo interno destro del baule. Era marcio e consumato dai tarli e dall’umidità. Attraverso quel buco avrei dovuto vedere le praline della soffitta sennonché intravidi dell’altro legno, umido e corroso.

“Un doppiofondo! Che fissa”

Con ben poche forze divelsi il primo fondo alla scoperta dell’ignoto.

Presi ciò che c’era e lo misi nella tascapane. Finii il lavoro come stabilito, incassai la mancia e accettai il the caldo coi biscotti. Mentre inzuppavo e divoravo con voracità quel meritato rinfresco colsi l’occasione per sbrodolare qualche domanda sulla provenienza di quel baule senza dire nulla a riguardo del piccolo tesoro. Questa volta non fui altrettanto fortunato. La vecchietta grinzosa tanto dolce quanto spaventosa mi disse che sapeva provenisse dall’Africa o dall’oriente e che lo aveva portato qui un qualche ben incerto parente bis o trisavolo o giù di lì.

Per molti quello che trovai non sarebbe valso un nichelino bucato. Per me era manna piovuta dal cielo, le acque del mar Rosso che si aprono, i dodici comandamenti e chi più ne ha più ne metta.

Era la Bibbia.

Questa volta non mento, ve lo posso garantire. Trattasi di Bibbia, di vera Bibbia.

In effetti non ho detto proprio il vero. É la spiegazione della Bibbia chi l’ha scritta e perchè; quindi è la Bibbia della Bibbia. Non ho proprio mentito, insomma.

“Vi è narrata la vicenda di un uomo che con dei suoi amici decise di inventarsi un lavoro. Quest’uomo porta il nome di Gesù. Racconta di come egli tragga l’idea da colui che inventò la religione per invidia del fratello che inventò il verbo...”

“Giorgio! E basta sparar stronzate.” Mio padre non sopportava le bugie altrui perchè era oberato dalle sue e sentire le mie non gli giovava all’autostima. Questo perchè alle mie tutti credevano mentre alle sue la sola persona che ci cascava è mia madre.

Lei non è capace di dire bugie anche se a dirla tutta è una bugiarda incallita. Non racconta bugie agli altri, ma le racconta a se stessa e crede in quello che dice. Ciò fa di lei una delle persone più pericolose sulla faccia della terra.

Faccio spesso un sogno nel quale la terra è divisa in due stati. Stato Rosso e stato Blu. Lo stato Blu è in possesso di un’arma sconosciuta e che sembra essere la più potente mai creata dall’uomo. Io sono un soldato di prima linea dello stato Rosso e tra le nostre fila la voce di quest’arma portentosa si è sparsa a macchia d’olio generando uno stato di panico. Un bel giorno d’estate con il sole a mezzogiorno mentre ero di vedetta in trincea le sirene suonarono l’allarme. Tutti ci gettammo in posizione pronti per lo scontro. Ciò che vedemmo ci lasciò basiti. La terra cominciò a tremare rimbombando di goffi colpi. Poco dopo all’orizzonte una figura oscurò il sole. Mia madre formato Godzilla avanzava gridando blasfemie su blasfemie fino a che ci raggiunse. Con una zampata prese un gruppo di noi me compreso. Ci avvicinò alla bocca e ci gridò qualcosa che non potemmo udire. Il suono fu troppo forte che ci esplosero le teste. Poi mi sveglio.

“Quindi che hai fatto oggi in aula studio oltre a studiare?” intervenne nuovamente l’insopportabile coinquilina.

“ Ho conosciuto un tipo che studia storia delle religioni e sta per diventare prete. Dice di aver già fatto sesso con una aspirante suora proprio in un confessionale.”

Poco per volta

2009-12-20T14:19:00.001+01:00

Poco per volta

sublimo minuscoli cambiamenti

inconsci.

Poco per volta

viene a mancare un

gesto,

come il tempo che inesorabile,

attimo per attimo

sgretola le pietre;

odierne rovine.

In un lampo

tutto è mutato.

I nostri incontri

fuggiaschi?

Poco per volta.

--Kop--

Una vecchia etichetta

2009-12-05T19:39:00.005+01:00

Arrivai al casolare per l’ora di pranzo e lui già sedeva su quella che non era una sedia a dondolo come tante. Non poggiava a terra e non aveva uno schienale che si potesse definire tale. Credo, con tutta franchezza, che quella non fosse nemmeno una sedia. Era in vimini, parsimoniosamente intrecciato a dare l’aspetto di un guscio d’uovo tagliato a mezzo. Da questo a definirla sedia ce ne passava. Per la maggior parte del tempo restava sospesa a mezz’aria nel mezzo della veranda ballonzolando al vento, come solo le spighe di grano cullate dalla mite brezza marina sapevano fare. Si trattava di un oggetto da collezione, non che valesse chissà quanti soldi, questo no, ma faceva parte di quella che mio nonno paterno chiamava la sua collezione. Collezionista. Al vecchiaccio piaceva definirsi così: un collezionista, di sogni e ricordi per giunta. A mio padre la cosa non piaceva e spesso li si sentiva litigare per quel marasma confuso di cianfrusaglie che mio nonno possedeva. Quello che mandava in bestia il mio babbo non erano gli oggetti in se, quanto le storie che su di loro raccontava e che il “vecchio malato”, come lo chiamava lui, spacciava per assolutamente vere: “ Tutte! Tutte storie che questi oggetti celano. Raccontano di sogni e speranze, di avventure e vacanze, di gioie e tragedie! Non pretendo che tu capisca, ma son cose mie e non ti deve interessare l’uso che ne faccio.” Di tutta risposta mio nonno riceveva un inutile discorso sul fatto che io non ero cosa sua e che spettava a mio padre plasmare il mio giovane essere, a lui e a mia madre ovviamente.

Come spesso capita ci si dimentica di chiedere al diretto interessato, o perchè troppo piccolo per capire o perchè, semplicemente, la voglia di aver ragione vince sulla ragione stessa. A me piacevano un sacco quelle storie, morivo di gioia ad ascoltarle e a notte mi facevano compagnia.

Quel giorno pranzammo senza il padre di mio padre che non volle abbandonare la postazione di vedetta per nessuna ragione. Il resto del pomeriggio lo trascorsi sui colli circostanti. Quanto mi piaceva correre in mezzo ai vitigni!

Rincasato dissi della mia avventura al nonno che dal suo regale trono vigilava sul territorio. Si doveva esser fatto portare dalla nonna una bottiglia di vino e un calice. Notai un foglio spiegazzato stretto nel pugno della mano destra. Quel foglio parecchi anni dopo sarebbe diventato il suo unico lascito. A me.

Il nonno oltre che un eccellente oratore era un bravo ascoltatore. Finii di raccontare la mia sfrenata corsa e lui, sorseggiando con profonda venerazione e intensità il vino dal calice mi chiese se avessi voluto sentire una storia nuova; una storia che nessuno aveva ancora sentito. Controllai che nei paraggi non ci fosse mio padre e felice annuii alla proposta. Si sistemò comodo sulla sedia, riempì il calice e lo bevve d’un fiato. Si strofinò le labbra per assaporare quella solitaria goccia che sempre si posava delicatamente sulle labbra come se attendesse di essere salutata e gustata un’ ultima volta; un fugace saluto, un intenso bacio d’addio. Prese il foglio che teneva in mano, lo stirò, se lo mise innanzi agli occhi e schiaritosi la voce prese a leggere.

Questa è la nostra storia, una storia per noi felice, di un amore costruito nel tempo, senza mai vedersi, senza sapere chi fossimo, come fossimo, senza immaginarci, pensarci, estremamente lontani, senza sapere dei nostri desideri, non conoscendo le nostre emozioni, senza ricordi di una storia vissuta fino a quel fatale fatidico istante in cui coronammo il nostro amore. Breve, intenso, vero.

Nacqui parecchi anni addietro in una fertile terra non molto distante dal mare. Fin da piccola mi piaceva essere cullata dalla brezza marina che dalla costa raggiungeva le nostre colline. Mi piaceva passare le giornate a farmi accarezzare dal vento dal sapor di sale e di avventure. Guardavo spesso l’orizzonte immaginandomi capitano di un veliero alla conquista di mondi sconosciuti oppure divenivo un delfino che accompagnava i pescatori nelle loro escursioni o ancora ero acqua in viaggio per i sette mari.

Anch’io nacqui parecchi anni addietro in una terra che gli autoctoni chiamano “busa”. Si trattava di una valle circondata da montagne a nord e da un immenso, longilineo lago a sud. Appariva come una buca profonda tra le vette aguzze dei colossi montuosi che la sovrastavano. Mattiniero com’ero tutti i giorni andavo di buon’ora sulla riva del lago ad ascoltare il canto dei cigni e di altre creature. Il vento si alzava preciso e instancabile all’ora di pranzo e sussurrava alle onde le storie che era andato raccogliendo durante il suo tragitto. Le onde ascoltavano e subito colme di eccitazione andavano a raccontarle alla spiaggia ciottolosa che le borbottava alle mie giovani orecchie. Sereno tornavo a casa custodendo gelosamente quelle storie che non avrei mai raccontato a nessuno.

Crescendo ebbi bisogno di nuovi stimoli che trovai nella mia terra. Argillosa, fertile, mite e soleggiata sia durante l’estate che in inverno era meta costante di visitatori che coloravano e rallegravano le mie giornate rendendole meno monotone e più vive. Si sedevano ai miei piedi, vicino a me, in compagnia o anche in solitudine a raccontare le gioie della loro vita, ma anche le disavventure, ridendo e scherzando, piangendo e meditando, ma sempre vivi e pieni di spirito.

L’infanzia volò e giunse il tempo dell’adolescenza dove tutto da quel momento in poi non sembrava più così armonioso, platonico, irreale e magico. Stavo crescendo, ma il mio voler rimanere innocente cozzava con la realtà bruta e cruda. Mi piaceva andare in piazza ad ascoltare i discorsi degli avventori dei vari locali o dei forestieri, mercanti o semplici viaggiatori, che narravano le loro vicissitudini. Tutto pur di eludere e far i conti con la mia realtà. Storie che modificavo e riorganizzavo per crearne di nuove: nuovi mondi nei quali mi sarebbe piaciuto vivere e sui quali fantasticavo.

Purtroppo arrivarono le sette vacche magre e quel tempo fuggì via, per sempre. Fui strappata alla mia famiglia e alla mia casa insieme ad altri come me. Ci condussero in una specie di campo di concentramento dove venimmo severamente disciplinati. Pestati come bestie; per quale motivo poi? Ci dissero che sarebbe servito per fortificarci e farci crescere belli e forti.

Giunse il periodo di leva durante il quale mi massacrarono con turni estenuanti ed esercitazioni al limite del possibile, ma il peggio sarebbe ancora dovuto arrivare. Scoppiò la guerra e ci chiamarono alle armi. Fummo spediti al fronte dove vidi morire alcuni dei miei migliori amici.

Ci inculcarono particolari principi appresi i quali perdemmo parte del nostro essere. Ci rilasciarono, eravamo sopravvissuti a quegli orrori, ma sentendoci troppo diversi per tornare a casa ci isolammo in luoghi solitari, rinchiusi in antri bui a meditare sul mondo.

Tornai sano e salvo, solo e unico superstite tra i molti che partirono dal mio paese. Quella non era più la mia città natale; si c’erano le case, le montagne e il lago era ancora lì col vento che narrava alle onde e le onde alla spiaggia e la spiaggia a...nessuno. Anche i gabbiani e i cigni se ne erano andati, migrati verso terre più felici. Decisi di andarmene e mi trasferii in una casa di campagna dove mi dedicai alla natura, alla lettura e alla meditazione.

Fremevo. Mille emozioni inespresse. Un giorno arrivò lui.

Era giunto il momento di tornare alla vita che lasciai da piccolo e per festeggiare la mia scelta scesi in cantina. Andai verso una botte di modeste dimensioni, all’interno vi era il frutto del mio primo raccolto. Riempii una bottiglia e risalii in veranda.

Mi sedetti.

Bevvi.

Migliaia di ricordi e di emozioni come un fiume in piena: sentimenti, odori, storie, racconti, persone.

Addio amore, ancora un fugace intenso bacio e poi addio per sempre.

Mio nonno si alzò dalla sedia e mi mostrò il foglio: una vecchia etichetta di vino pensata per una bottiglia speciale.

Tua Uva.

Tuo me.

Ispettore?

2009-12-01T23:01:00.003+01:00

Mi svegliai leggero come una piuma.

Mi sembrò di aleggiare nell’aria sospinto da correnti sinuose di sospiri angelici. C’era la pace intorno al mio corpo. Era la tranquillità che mi avvolgeva. Fu come se la mia anima si fosse staccata dal corpo. Leggero. Fluttuai tra le lenzuola candide e mentre volavo inspirai profondamente l’aria fresca delle prime ore del mattino che facendo danzare le tende vorticava nella stanza e mi rincuorava di belle sensazioni e di orgasmi sequenziali dal piacere infinito.

“Ma cosa?!” dissi mentre con la mano spostai le lenzuola che mi coccolavano.

Piacevole fino a quando non presi coscienza di quello che con tanto stupore andai a toccare. Una sostanza densa, a tratti grumosa e viscosa. Piuttosto appiccicaticcia che incollava le dita tra di loro e queste alle lenzuola. Estrassi la mano da sotto le lenzuola, mentre il mio aleggiare fluttuoso si tramutò in angosciante stasi, fermo immobile a mezz’aria. Lo stomaco fece per chiudersi e l’ombra di un peso si posizionò sopra le mie membra.

“Cosa diavolo...” Quando i miei occhi incrociarono le dita quello che videro non fu il rosa carnale della pelle, ma il rosso acceso del sangue umano.

L’ombra divenne macigno, enorme e pesantissimo che dal cielo piombò su di me stritolandomi contro il materasso fino a togliermi il respiro. L’agitazione si fece sentire; il cuore salì in gola e accelerò i suoi battiti. Velocissimi. Il sangue veniva sparato nelle vene a più non posso facendo aumentare la mia temperatura corporea e provocandomi svariate e consecutive vampate di calore.

“Da dove proviene? Di chi è?”

Palpitante mi misi in posizione prona e guardai intorno.

“D-dove sono?”

Non era la mia stanza eppure aveva qualche cosa di familiare, ma il tremore delle braccia e delle gambe e il battito sempre più veloce non mi permettevano di ragionare con calma, impedendomi di capire dove mi trovassi.

“Cristo santo!” Le lenzuola erano tutte inzuppate di sangue, ma di un corpo eccetto il mio non se ne vedeva traccia.

Non poteva trattarsi del mio sangue “ O si?”. No, certo che no, altrimenti sarei già morto o quantomeno in fin di vita.

Cercai sulle braccia, sul ventre, sulle gambe e mi tastai la schiena alla ricerca di una qualche ferita che potesse spiegare tutto quel sangue, ma niente. Non avevo nessun taglio, solo sangue che sicuramente non mi apparteneva. Ma allora di chi era?

“Di chi è questo sangue?!” gridai a squarcia gola, pentendomene subito per paura che qualcuno sentendomi tentasse di entrare nella stanza per portare soccorso e scoprirmi così, sporco di sangue altrui, senza una giustificazione plausibile.

“Forse... forse il corpo è rotolato giù dal letto” pensai. Così scostai le lenzuola e scesi dalla mia parte del letto accertandomi che da quel lato non ci fosse alcun cadavere. Indossai le ciabatte e con cautela, a rallentatore, quasi dovessi essere pronto a scappare, mi indirizzai al lato opposto del letto. Piano piano. Lentamente. Passettino dopo passettino verso l’ignoto. Stento a credere che il mio fragile cuore resse a tutta quella tensione. L’agitazione per me è sempre stata la più grossa preoccupazione fin da bambino. I miei genitori mi calavano pasticche di chissà quali ricerche sperimentali per evitare le mie crisi cardiache.

Cominciai ad ansimare quando ormai mi trovai a pochi passi dall’avere la visuale sul bordo opposto del letto. Mi fermai e feci un grosso respiro. Dovetti prepararmi al peggio.

Una frazione di secondo dopo mi si piazzò innanzi uno spettacolo raccapricciante, uno scherzo degno del peggior demonio, un abominio ai danni di una giovane creatura.

Ai piedi del letto, esanime, pallida e coperta di sangue giaceva una giovane donna senza veli. Capii subito che fu violentata, ma chi avrebbe potuto farle questo e io, dov’ero quando tutto accadde?

Mi avvicinai trattenendo il respiro e i conati di vomito che dal mio stomaco, ormai in rivolta, premevano per uscire alla ribalta. Le ruotai il volto e le scostai i capelli. “Che visino angelico, innocente!” Ma chi era? E soprattutto che cosa ci facevo in sua compagnia?

Cercai di ricordare cosa fosse successo la notte precedente, dove andai, chi vidi, qualsiasi cosa mi potesse tornare utile per ricostruire i fatti. Mentre pensavo, camminavo nervosamente nudo per la stanza.

“La stanza!”

Sarei partito dalla stanza. Notai che quella era una piccola camera ben arredata, con tutti i comfort necessari: frigobar, tavolini, scrivania, televisioncina, riscaldamento e climatizzatore. Niente cucina. Aprii una piccola porticina in legno verniciata di bianco panna. Era il bagno. Dagli asciugamani e dalle saponette firmate “Excelsior ****” ebbi la conferma di trovarmi in una lussuosa stanza d’albergo.

Alzai lo sguardo e dalle saponette passai allo specchio.

“Lurido essere sporco di sangue, che cosa è successo ieri sera?” Aprii il rubinetto e mi sciacquai il volto dopo di che mi squadrai per bene e optai per vestirmi.

“Forse... forse nei vestiti troverò qualche indizio, qualche scontrino che mi possa far ricordare cosa abbia fatto ieri notte”

Frugai nelle tasche e nel portafoglio, ma la sola cosa che trovai fu un piccolo biglietto da visita di un pub. Il suo nome mi suonava familiare, ma in quel momento il mal di testa, tipico del dopo sbronza mi impedì di visualizzarlo. Per lo meno ero giunto alla conclusione di aver bevuto un sacco e che qualunque cosa fosse successa avrei benissimo potuto non sentirla frastornato com’ero dai fumi dell’alcool.

Sarei andato fino in fondo a quella storia, a costo della mia stessa vita; di questo ero sicuro.

Tornai nella stanza e mi diressi all’armadio dal quale estrassi una di quelle coperte marroni pesanti che chissà per quale motivo si somigliano tutte in tutti i motel. La aprii e la stesi sopra il corpo.

“Povera creatura. Ti vendicherò!”

Andai verso l’uscio,infilai le scarpe, indossai l’impermeabile e il cappello, poi aprii la porta e misi in tasca le chiavi prendendole dalla mensola lì vicino. Stetti per uscire quando mi volsi verso il letto.

Feci un bel respiro e chiusi la porta.

Davanti ai miei occhi un lunghissimo corridoio: pavimento in legno con striscia centrale di moquette rossa. Le porte delle camere tutte giallognole e alle pareti carta da parati giallina con piccoli fiori. Ogni quattro porte un comodino e una abagiur. Percorsi il corridoio guardando ogni singola targhetta: 314, 312, 310, 308. Alla 306 venni colto da una fitta al cervello e dovetti appoggiarmi al muro scivolando pian piano fino a sedermi per terra. Rivissi alcuni istanti di quella fatale serata. Mi vidi mentre barcollando a braccetto con quella ragazza attraversammo il corridoio. Potei sentire anche i dialoghi. Lei: “ Andiamo! Bel maschione - disse con voce alcolica tra risate a casaccio- facciamolo qui. Ti prego.” Io: “ Non sai proprio resistermi dolcezza! E va bene!” La sbattei al muro facendo cadere la lampada che poggiava sul comodino lì vicino. Mi destai per qualche secondo dalla visione; quel che bastò per notare che sul comodino mancava effettivamente l’abagiur. “ Lo vuoi prendere qui puttana?” continuai mentre la girai con la faccia al muro. Poi le presi i capelli e li tirai fino a farle piegare la testa all’indietro e inarcare la schiena.

“Ahahah -rise- ti piaccio, mi vuoi, mi brami. Quasi quasi ci ripenso. Mi piacciono gli uomini che fremono e mi piace stuzzicarli. Perchè non scendiamo al bar dell’hotel? Un whisky e poi riprendiamo.” Aveva una voce così sensuale e quel suo vestito poi. Troppo sexy. Un tubino nero con la scollatura sulla schiena che inarcata com’era permetteva all’occhio di intravedere le mutande anch’esse nere, ma di pizzo. Le arrivava poco sopra le ginocchia mettendole in risalto le curve del sedere.

Non volli aspettare; quel corpo doveva essere mio. Lei aveva istigato il mio istinto animale. Lei sarebbe stata mia, ora.

Tirai con più forza i ricci capelli rossi e li strinsi forte con una mano.

“Ahi!” gridò. “ Mi fai male.”

Con l’altra le alzai a fatica la gonna del vestito perchè le era molto attillato e le dissi: “ Lo voglio fare adesso! Sei mia!”

Cercò di dimenarsi, ma col bacino la costringevo al muro. Quando le ebbi alzato a sufficienza il vestito con quella stessa mano mi slacciai la cintura e feci scendere la zip dei pantaloni.

“Basta! Smettila!” Disse a voce elevata. Quelle urla mi fecero perdere il controllo. Le mollai i capelli, si voltò, si sistemò il vestito e quando rialzò lo sguardo e i sui occhi lucidi incrociarono i miei le mollai un manrovescio violentissimo.

Cadde a terra tenendosi con una mano il volto proprio dove l’avevo colpita. Si mise a fissarmi, incredula con sguardo spaurito. Ricordai perfettamente i suoi occhi blu fissarmi e le sue labbra con tanto di rossetto, rosso acceso, che risaltavano particolarmente sulla sua pelle candida esprimere disprezzo. Era terrorizzata da me. Forte di coraggio si rialzò e come se niente fosse accaduto si diresse alla camera. Entrò e chiuse la porta alle sue spalle. Ricordai che stetti qualche secondo fermo in quella posizione e potetti percepire il suo occhio che dallo spioncino fissava ogni mia mossa. Mi indirizzai anch’io verso la camera e quando vi fui di fronte bussai dolcemente.

“Perdonami. E’ il lato malvagio della carne. Non lo farò più.”

Aprì la porta e mentre entrai a capo chino vergognandomi delle mie azioni lei si diresse verso il letto.

“Sei perdonato.” disse.

Arrivata ai piedi del letto si slacciò il tubino nero che cadde delicatamente al suolo.

Lei era lì. Perdutamente bella. Tacchi a spillo neri, calze nere, mutande di pizzo nero con reggiseno in coordinato. Era di spalle.

Portò il tallone verso il sedere, ruotò un poco la testa e slacciatosi il tacco se lo tolse. Poi si sedette e mi guardò, accavallò le gambe, slacciò e si tolse anche l’altro tacco.

Si piegò un po’ all’indietro sul letto puntellandosi con le braccia. Indossava ancora i lunghi guanti neri. Disse: “Vuoi che mi tolga tutto da sola o hai intenzione di partecipare?”

Appoggiai il cappello e l’impermeabile sull’attaccapanni subito dietro l’uscio. Slacciai i mocassini e li posi, una volta tolti, proprio sotto il cappotto.

Mi puntò il braccio contro e col dito fece segno di avvicinarmi. Quando le fui davanti disaccavallò le gambe, le aprì, mi prese per le tiracche e mi trasse a sé. Mi baciò così appassionatamente così spudoratamente e così intensamente che sentii il mio corpo trasformarsi nuovamente in bestia. Presi dalla Passione mi slacciò la camicia e i pantaloni mentre io le tolsi il reggiseno. Che candore etereo.

Fremetti. Dovevo possederla. Quella sera sarebbe stata mia. Solo mia.

Mi tolse i calzini ed io le calze.

Mi tolse i mutandoni e io le mutande.

Mi sdraiò sul letto a pancia in su e fissandomi si portò l’indice alla bocca, morse il guanto e se lo sfilò gettandolo via. Fece la stessa cosa anche con l’altro, ma prima di gettarlo lo strisciò delicatamente sul mio petto partendo dal collo poi giù pian piano fino all’inguine.

Mia. Solo mia.

La abbracciai e la baciai in continuazione: con la lingua, senza lingua, sul collo, sul seno, in fronte, sull’ombelico, dietro le orecchie, sulle guance. La baciai lì. Gemette e si bagnò tutta. Mi aiutai anche con le dita e sembrò piacerle molto. Moltissimo. Venne il suo turno e cominciò un eccellente lavoro sulla mia parte intima. Ero eccitatissimo. Dolcemente passò le sue labbra sulla cappella poi delicatamente sfiorò i miei peli pubici e giunta ai testicoli li baciò. Poi di nuovo su con la lingua a contornare la cappella, a sollecitare il prepuzio e poi. Lo mise in bocca. Tutto in un sol colpo. Si sentiva l’esperienza e un po’ mi rose perchè non fu solo mia, non fui il primo e probabilmente non sarei stato l’ultimo. Mi rattristai. Poco però. Quel lavoretto era eccezionale.

La presi e misi la sua schiena sulla mia pancia, la penetrai e la sorressi per il seno che coccolai delicatamente mentre la sua testa piegata all’indietro ansimava tra il mio capo e la spalla. Cominciai a picchiare subito forte e non disdegnò. Ruotammo su di un lato e in posizione fetale seguitammo a darci dentro. Che ansimi di piacere che riempivano l’aria; che corpo da favola che si era concesso ad un brutto ceffo come me.

Perchè? Le feci pena al locale tutto solo mentre pensoso tracannavo del buon whisky?

Ci mettemmo a pecorina e in mille altre posizioni. Che notte. Le lenzuola andavano in mille direzioni. Ansimi, respiri passionali, grida di piacere, tutto fu perfetto. Tutto fu magico. Andammo avanti per buona parte della notte poi le venni dentro nell’istante esatto in cui lei ebbe il suo terzo orgasmo. Rimanemmo così, io dentro di lei, fino a che non ci addormentammo.

“Allora non sono stato io!” Esclamai destandomi da quel sogno ad occhi aperti e rimettendomi in piedi facendo forza sulla parete del corridoio. Percorsi l’ultimo tratto e giunto alle scale le scesi piuttosto in fretta rincuorato dalla certezza di non averle fatto del male e bramoso di vendetta contro colui che aveva spezzato quel esile rametto della sua splendida vita.

Per arrivare nella hall dovetti passare di fianco al bar e lì ebbi una nuova visione. Questa volta non caddi, ma rimasi immobile in piedi davanti al bancone.

Mi svegliò nel mezzo della notte: “ Panterone?” mi sussurrò in un orecchio. “Panterone sei sveglio?” Con la mano mi accarezzò i fianchi. Che dolce risveglio: “Si, piccola” le dissi.

“Brindiamo a champagne?”

“Perchè no!” esclamai e messomi le mutande infilai la vestaglia da notte dell’hotel per dirigermi al bar. Scesi e ordinai una bottiglia di champagne con due bicchieri.

Presi tutto e risalii.

Entrai, appoggiai la bottiglia e i bicchieri, mi levai la vestaglia e le mutande. Poi impugnai la bottiglia, la stappai e ne versai un po’ nelle due coppe. Inforcai i calici e li portai a letto. Lei si era messa seduta senza coprirsi con le lenzuola come molte fanno. Non aveva pudore. Era libera. Un fiore libero di farsi cullare dal vento della vita.

Sorseggiammo e ci mettemmo a parlare coccolandoci. Le raccontai qualche cosa e poi le chiesi: “ Ci possiamo rivedere?”

Si fece cupa in viso e il suo sorriso si spense: “ Non posso”

“Cosa vuol dire che non puoi?” chiesi stupito.

“Non posso e basta.”

“Voglio sapere perchè non puoi!” gridai “ Sono forse troppo brutto per te? O troppo vecchio? Sono buono solo per una scopata quindi?”

“Non è questo...” cercò di dire con la sua voce delicata.

“Cos’è allora? Credevo che... mi era sembrato di aver fatto l’amore poco fa, o sbaglio? Con passione, o sbaglio?”

Cominciai ad ansimare. Ero agitato.

“Mi sposo”

...

“Come?” domandai esterrefatto “Cosa hai detto che fai?”

“Tra una settimana ci saranno le nozze. E’ un matrimonio combinato. Io non lo amo.”

“E allora fregatene!” le dissi, fiducioso che se il nostro era amore lei sarebbe scappata con me “ Vieni via con me! Ce ne andremo lontani. Via da questo schifo di città; lontani da tutto e da tutti! Nessuno ci troverà mai.”

“Non posso. E non voglio.” Si stette per alzare dal letto, ma la presi per un braccio tenendola stretta. Tentò di liberarsi, ma detti uno strattone e la feci ricadere sul letto proprio al mio fianco. Mi ci misi sopra e la baciai. Lei evitava i miei baci, voleva andarsene, voleva scappare, andarsene via da quella situazione. Rividi i suoi occhi pieni di paura.

“Resta con me” le gridavo mentre la prendevo a schiaffi. Pianse.

Più forte quando si arrese alla mia mascolina forza e controvoglia la penetrai. Mi supplicò, ma più supplicava più diventai violento e spazientito. Le sue urla e i suoi piagnistei mi infastidirono. Presi un calice dal comodino lo ruppi e misi fine alle sua grida. Gli conficcai il cristallo dritto in gola. Quando esalò l’ultimo respiro anch’io ebbi finito e la gettai giù dal letto mettendomi subito a dormire senza neanche una lacrima o un rimorso.

“Sono stato io”

Preso dal panico mi guardai le mani tremanti. Corsi fuori dall’hotel, poi a destra e dopo cento metri a sinistra. Le gambe si muovevano da sole, veloci come non lo erano mai state. Eccolo là.

Là in fondo; il commissariato.

Entrai trafelato, ansimante. Dovevo confessare, dovevo liberarmi da quell’atroce peso che opprimeva la mia coscienza.

Dal fondo della stanza si fece avanti un signore anch’egli vestito con camicia bianca a righe, bretelle e pantaloni grigio fumo di Londra.

“Ispettore! Eccola finalmente. E’ tutta la mattina che la cerco. Devo aggiornarla sul caso Croford. Ci sono piccanti novità.” mi disse facendo segno di seguirlo.

“Ispettore?”

Capitolo2: Amore e odio

2009-11-30T20:44:00.003+01:00

Una domanda: quanto impatto emotivo ha vedere un ragazzo andicappato costretto in carrozzina che si alza con immane forza da quella che è la sua sedia da viaggio per la vita, per andare al bagno? Le gambe gli tremano e le braccia non sono certo più forti. Si appoggia al muro e a fatica avanza in quel luogo che Vespasiano fece suo mentre lo sguardo vaga all’impazzata alla ricerca di sguardi giudici che mai e poi mai sarà in grado di contrastare. Mi trova.

Dopo decine di eterni minuti la scena si ripete, ma questa volta al contrario fino a che sfinito, esanime e fottutamente triste si lascia andare tra le braccia della sua compagna, l’inseparabile sedia a rotelle. Per gli amanti dell’alta velocità sono costretto a fare una precisione: sedia a rotelle a motore, batteria al litio da 72h di durata, copertoni posteriori da enduro, comando joypad e carenatura blu mare.

Quanto vi rende tristi tutto questo? Quanto piangete per lui?

Niente che un paio di cosce con le calze come cappotto che fanno capolino da una gonna vertiginosa non possa cancellare. Questo non lo capisco. Non ci dispiacciamo di nulla e ci avvaloriamo di piccoli momenti di felicità inguinale. Inutile negare che la donna intesa come organo riproduttivo, perchè di questo si tratta, è il motore del mondo.

Oggi più che mai? Non penso. Ho l’impressione, per non dire l’assoluta certezza, che sia sempre stato così perchè ella ci prese una costola e invece di esserci debitrice ci ha reso, in modo così sublime, schiavi delle loro volontà. Della loro volontà. Delle loro capacità. Della loro capacità.

Ecco che l’uomo, forte della menzogna della virilità che egli stesso si è raccontato perchè il gentil sesso gli disse che se fosse stato tale, virile, costei si sarebbe concessa alle sue grazie. Il subdolo meccanismo imprigiona l’innocente cazzo pensante nella ferrea convinzione che sia lui a piegare una donna.

I tempi cambiano e la frittata resta. Mutano le uova, si aggiungono ingredienti, ma più in là di una fortaia non si arriva. Se si provasse a cambiare ingredienti una volta tanto, per esempio niente uova, magari e dico magari le cose potrebbero cambiare. A che scopo a che vantaggio non è mia intenzione saperlo anche perchè non credo si possa arrivare a sconvolgere la natura.

L’uomo vive per fare l’amore.

L’uomo vive per fare l’amore ed è una balla colossale che sempre di più si viva per i soldi. I soldi non fanno la felicità, ma la comprano e l’amore, che me ne scusino le donzelle da lieto fine, è in vendita a prezzi ragionevoli.

L’atto sessuale non lo si paga solo in contanti, ma in compromessi, in rinunce, in schegge di felicità, in nonsense e in cecità. Non ho la più pallida idea di quanto tempo abbia impiegato l’uomo maschio a trovare le possibilità e i vantaggi dell’amore fai da sé e di certo posso comprendere l’amarezza di non essere annoverato tra colui che ha dato vita alla più importante delle scoperte scientifiche. L’uomo eiacula senza la donna. Prima del fuoco, prima della ruota, prima dell’aratro, della moneta, dei comuni, della bussola, dell’elettricità, della stampa a caratteri mobili, del telegrafo, del telefono, della radio, della televisione, dei computer e dell’aspirabricioledatavolodelonghi. Lui che ha dato una mano all’universo maschile non sarà mai ricordato.

Quanto vi rende tristi tutto questo? Quanto piangete per lui?

Niente che un paio di cosce con le calze come cappotto che fanno capolino da una gonna vertiginosa non possa cancellare. Questo non lo capisco.

Che l’uomo eiacula senza donna è stato comprovato da tutti, più o meno quanto il fatto che perdere una diottria a ogni pippa renda cechi, però non è stato eliminato il problema principe. La donna.

Credo che chiunque quando decide di fare l’amore a gratis immagina nella sua mente, sviluppata o meno che sia, una donna dalle fattezze perfette, almeno per chi le pensa e se questo non bastasse, se la nostra mente facesse cilecca ecco che l’industria del porno ci viene in aiuto con i suoi film in vhs da guardare coricati sul divano o i con i video scaricabili dalla rete da gustare in un monitor sopra una scrivania.

Gentil sesso. A mio parere non sono gentili, siamo loro schiavi e non possiamo ribellarci.

Un altro grande scopritore sconosciuto fu il primo omosessuale della storia. Niente di nuovo, sempre la solita frittata con l’aggiunta di peperoncino e qualche lustrino. La donna comanda, perchè se riflettete, l’omosessualità, e non ho nulla contro gli omosessuali che credo converranno con me, mette l’uomo nei panni di una donna o viceversa.

Siamo fregati. Siamo schiavi. Prigionieri della loro capacità.

Non posso impugnare il cazzo e fare l’amore con me stesso. Non posso e non capisco. Tutto il mio ego, la mia arroganza e la mia strafottenza svendute per un buco di figa.

Le donne sono le migliori. Ci hanno lasciato il poker, punto e partita, ma a incassare i soldi son sempre loro. Scacco matto. A noi non restano che le bugie.

“Giorgio! - disse mia madre - Che stai facendo?”

“L’amore!” risposi.

“Piantala con queste cazzate e vieni a cena.”

Mia madre si premura quotidianamente di prepararmi, con l’affetto che la contraddistingue, sbobba per cena. Sono sceso e ho mangiato quell’intruglio di pasta del giorno prima in minestrone di una settimana fa solo come un cane perchè Lui rincaserà tardi e Lei ha l’orologio biologico sballato in avanti così si trova a “cenare” alle cinque del pomeriggio. La sua cena consiste in pane imbottito di avanzi, mangiati di frigo, in piedi nell’angolo della cucina. E un bicchiere di rosso.

A farmi compagnia nemmeno il cane che se ne sta bello placido a guardare la televisione e a ridere alle stupide battute del conduttore. Sono solo in un mondo di bestie.

“Mamma?”

“Sì?”

“Mi fa cagare”.

Nel prossimo capitolo: Bugie

Capitolo 1: Necessità dalle quali fuggire

2009-11-29T22:11:00.004+01:00

Giorgio. Così mi chiamo. Sono quello che il mondo odierno definisce un tardo adolescente, un fannullone, il futuro del nostro tempo, una risorsa su cui investire, un lavativo, un eccentrico, un pecorone che segue il suo gregge, un uomo senza spina dorsale che gongola coricato sugli allori, un reazionario, un ignorante, uno lettore incostante, un divoratore di musica (quella buona) e la mia preferita: “ Sei uno stupido errore. Sei il frutto di un preservativo bucato” Mia madre non scherza in fatto di insulti. Cé da dire che non erano pensieri ponderati e calcolati, ma semplici aggettivazioni sparate a mille per chiudere il discorso velocemente e da vincitrice; almeno lo credeva. Se non ricordo male quella volta la feci incazzare perchè ritornato a casa da scuola dove avevo collezionato l’ennesimo quattro, mi ero deciso a psicanalizzare la sua nuova acconciatura della quale, e mi sembra banale dirlo, andava fottutamente fiera. Le dissi la verità e cioè che il nuovo taglio non nascondeva affatto il suo essere una donna triste e frustrata, cosa per l’appunto vera, ma ne esaltava talmente tanto la gravità che se fosse scesa in strada a tarda sera e per caso si fosse decisa a fumare una sigaretta al lume del lampione, non sarebbero passati molti minuti che qualche principe azzurro on the road cercasse di caricarsela in macchina. Come sopra, non la prese bene.

Lo stato di mia madre lo potremmo pure definire psicotropo. Vive per star male e questo star male la fa stare male realmente in un circolo senza fine.

Ho un amico con un problema simile, lo chiamiamo Ciccio Bastardo. Non è bastardo, è solo ciccio, ma da fan di Austen Power quale sono, quello fu il primo nome che mi venne in mente. Ciccio, CB per gli amici, è perennemente triste e per questo mangia e ingrassa cosa che lo rende triste. Ogni tanto cerco di dirle, a mia madre non a Ciccio, che il suo problema è mentale che si porta appresso una tristezza giovanile, o che so io, che la chiude a riccio nel suo dolore e facendosi scudo di esso riceve delle attenzioni che probabilmente le sono mancate o le mancano. Purtroppo per tutti un coltello ferisce più delle parole così mi vidi costretto a scappare di casa evitando il set completo di coltelli dello chef Toni.

La sua delusione di donna non credo venga da quello che comunemente viene definito mio padre seppure non riesca a capire come facciano a stare insieme a ventidue anni dal fatale sì. A modo loro si amano, ma ho visto mantidi religiose dimostrare più affetto.

Niente fratelli. Ho un cane: Penny, la mia sorellina. Niente sorelle se vi fosse venuto il dubbio. Mia sorella è un Fox terrier pelo corto e all’anagrafe canina risulta scritta col nome di Penelope. Per ovvie ragioni si è rifiutata di apprenderlo e dopo mesi di intensa frustrazione che definirei reciproca, si è scesi a patti stipulando Penny come ultima offerta.

Ho sempre fatto notare, anche quando non mi veniva chiesto, di aver scelto io quel cane e di aver lasciato l’onore del nome a mia madre.

Posso leggere nelle vostre menti un certo dubbio amletico che vi attanaglia e che molto probabilmente se non vi venisse svelato vi rovinerebbe il sonno quindi no, il vecchio cé, è ancora tra noi e vive con me e mia madre. So che a volte parlo così freneticamente e velocemente che ai più possono sfuggire particolari importanti e per chiarezza ripeterò che il vecchio, mio padre, alloggia ancora con noi. Loro non hanno problemi, l’ho già detto; si amano.

Lui, comunque, è quello che porta a casa la pagnotta più sostanziosa. Fa qualche cosa che ha a che fare con le vendite di prodotti che non sono suoi, ma che in sostanza è come se lo fossero. E’ un lavoro che credo gli piaccia più di qualsiasi altra cosa. Come padre è un buon padre e nel suo lavoro è imbattibile. Gli sotterrerà tutti quegli stronzi.

Gli stronzi sono quelli che mi piace definire tali perchè sparlano, camuffano, rubano agli altri, si bulleggiano della propria posizione e non capiscono il potenziale di mio padre. Sono una categoria vastissima di persone e più o meno spaziano dai suoi genitori, in primis la madre alias mia nonna, fino ai datori di lavoro e colleghi, nonché soci.

Io lo definisco un genio del mercato. Essere i migliori nel proprio campo comporta anche svantaggi non indifferenti come la sua sveglia che puntuale suona ogni mattina alle cinque. Rivedrà il letto alle undici e mezza di notte. A giorni anche all’una. Nonostante tutto ho sempre pensato che fosse un padre presente e forse ne dovrei fare una accurata rivalutazione, ma la mia stima nei suo confronti mi acceca.

Sono uno studente, non lavoro e per come stanno andando le cose è probabile che non lavorerò mai; non in Italia almeno. Faccio l’università. Dove, da quando, che corso e perchè non sono cose che vi devono interessare. Forse vi sembrerò un po’ arrogante e a tratti sfacciato, ma sono qui per scoprire insieme a voi chi sono. Qui, che più precisamente è un bar molto carino con i muri colorati di giallo ocra e le sedie e i tavoli di un verde acceso. Qui che per l’esattezza è il mio mondo e che come tale non riesco a decifrare e voglio ragionare su i nodi di questa matassa ingarbugliata per trovare qualche cosa che mi possa spiegare la mia ragione di vivere. Posso sembrare emotivamente forte, ma nascondo un giovane in piena crisi di valori. Noi non siamo noi e quello che facciamo, le scelte che prendiamo non ci competono in prima persona, ma sono il frutto di influenze passate che si compenetrano e che determinano il nostro essere attuale. Essere attuale che è in continua mutazione e con il quale non siamo in grado di reggere il passo dei cambiamenti. Ci troviamo allora stravolti dagli eventi e dalle nostre stesse scelte che inizialmente ci hanno soddisfatto e resi felici e che ora pretendono il prezzo del biglietto. Siamo uno spettacolo a pagamento, siamo le bestie del circo, la punta di diamante dello show e come tale sfruttati e sottopagati.

Ecco la mia cioccolata calda, fumante, al gusto di arancia e cannella.

Ho scelto questo bar dopo circa tre ore che camminavo per le vie della città. Tre ore nelle quali mi sono divertito a osservare la gente, il loro correre frenetico alla ricerca dei primi regali natalizi, i bambini che strattonavano i genitori portandoseli a spasso come se questi fossero i cani e loro i padroni, ho ascoltato i suonatori di strada, violinisti, chitarristi e quelli con le fisarmoniche. Ho appreso la loro gioia e il loro dolore, la tristezza della vita che hanno vissuto e la speranza che un giorno possa cambiare.

Mi sono immerso in quel fiume di gente che correva all’impazzata di qua e di là e che parlava e parlava e mi sentivo vivo. Poi, di colpo ne ho avuto a sufficienza e ho cercato un bar nel quale rinchiudermi e leggere un po’. Cercare un bar libero è stata un’impresa più ardua di quel che mi aspettassi, ma alla fine l’ho trovato ed ora mi gusto la pace di questo antro fuori dal mondo. Nella stanza con me ci sono due ragazze e un ragazzo tutti presi a svolgere i loro affari. Ho ordinato una cioccolata alla cameriera che tanto gentilmente mi ha proposto la vasta scelta di cioccolate calde.

“Arancia e cannella.”

“Ottima scelta”

“Grazie” e sorrisino compiacente.

Non riesco a capire come mai abbia costante bisogno delle persone e poi debba fuggire da loro e stare con me stesso o pochi intimi sconosciuti. Mi capita spesso; il nostro è un rapporto di amore e odio.

Non sopporto molte cose delle persone, o per lo meno di quelle della mia epoca, come la loro continua necessità di ispirarsi a qualcuno e usarlo come stampino con il quale plasmare la loro personalità. Non abbiamo una personalità che si basa sulla nostra volontà; come ve lo devo dire?

Per questi motivi odio i super eroi nonostante quotidianamente implora inutilmente chicchessia per avere alcuni dei loro superpoteri, e senza delusione mi consolo con l'ingegno. La mente umana è in grado di sopperire alle carenze del fisico e dei sogni. La mente umana è la speranza dei bassi fondi del mondo per bene che a poco a poco sta scomparendo sotto i nostri piedi. Una delle cose che maggiormente non digerisco del comportamento degli eroi è la loro voglia inesauribile di fare del bene a persone che, spesso, non se lo sarebbero meritate. Inoltre è odioso il fatto che l'opinione pubblica tralasci l'importante e per loro sottovalutabile concetto che il salvato è un criminale e ci si fa beffa di tutto questo festeggiando il miracolo e l'incredibile fortuna di avere un supereroe. Morale: il loro è solo egoismo. Sono felici per loro stessi perchè domani, ancora una volta non moriranno lasciando il fato a bocca asciutta.

Nel prossimo capitolo: Amore e Odio

Il Grande Blu

2009-11-28T21:21:00.004+01:00

Il Grande Blu

Premessa 1: PROLOGO

Molte storie cominciano con “c’era una volta…” Molte, ma non la nostra. Né c’era una volta né principesse in pericolo e principi azzurri dal bacio facile. Ciononostante è una storia a tutti gli effetti e come tale ha dei personaggi che interagendo tra loro danno origine allo svolgere dei fatti.

Premessa 2: I PERSONAGGI

- Barbossa: affascinante capitano di una delle più veloci e spietate navi pirata del mondo conosciuto;

- Sparrow: capitano della medesima nave;

- Pinguino: non abbiamo informazioni certe su chi possa essere;

- Giglipaf: non abbiamo informazioni certe su chi possa essere;

- Gig-Nikko:non abbiamo informazioni certe su chi possa essere;

- Otto: sappiamo chi é;

- Pippainbocca: girano voci su chi possa essere

- Pussyotherside: a volte, molte cose sarebbe meglio non saperle;

- Pussyontheroad: tutti e soprattutto gli interessati si stanno chiedendo dove sia;

! Il racconto potrebbe presentare nomi no citati nell’elenco sovrastante perchè ininfluenti allo svolgere dei fatti

Premessa 3: IL LINGUAGGIO

La storia verrà narrata utilizzando un particolare linguaggio che a una prima lettura potrebbe creare nel lettore un certo senso di spaesamento. Significante e significato potrebbero non coincidere. Per non venire meno alle esigenze del lettore è stata stilata una lista di parole e/o modi di dire seguiti dai rispettivi significati.

- profondo rosso:

- ventimila leghe sotto i mari:

- scrigno di Davy Jones:

- lecca-lecca:

- bonus:

- biglietti per Baby Gardaland:

- vascello e/o nave:

- grog:

! Nota aggiuntiva: Nelle precedenti edizioni sono pervenute in redazione numerose lettere di protesta in quanto sembrava non venissero riportati i significati delle parole sopra indicate. Dopo un’analisi dettagliata scoprimmo trattarsi di un tragico errore di stampa che coinvolse qualche centinaio di copie. Cogliamo l’occasione per porgere le più sentite scuse e garantire che simili errori non verranno ripetuti mai più.

I FATTI:

La donna lo impugna forte e se lo trascina giù dal palco. I vecchi stanno seduti sui tronchi, bevono birra e gettano sassi sui gabinetti portatili,quelli dove pisciano le donne. Gli uomini pisciano dovunque. Ormai il parcheggio è tappezzato di lattine di birra schiacciate. Al’interno del Rock Creek Lodge, alcune donne strisciano sotto la statua di un toro a grandezza naturale, per il rito scaramantico di baciargli lo scroto. Su un sentiero di terra battuta che scorre accanto alle recinzioni, i motociclisti si sfidano a mordi palle. Seduta sul retro di ogni moto c’è una donna che deve addentare un testicolo di toro appeso, strappandone via un boccone mentre il pilota percorre il circuito. Rewind.

Fu una notte buia e tempestosa, gli oceani ribollivano attraversati da immensi uragani mentre creature di ogni genere lottavano tra loro, arrabbiate, annoiate, affamate; bestie che ormai si stavano abituando alla presenza del veliero più truce del mondo, il cui timone era saldamente impugnato dal funesto Barbossa.

Quella notte qualcosa andò irrimediabilmente storto. Tutti, tranne il capitano, furono spazzati a mare lasciandolo solo col suo veliero, in balia degli eventi.

Cessata la tempesta Barbossa si mise sulla rotta del grande blu dove sapeva di poter trovare qualcuno in grado di aiutarlo nella sua affannosa ricerca.

Il Grande Blu fu proprio come se lo aspettava. Vivo! Vivo come un formicaio d’estate: pirati della peggior specie, nobildonne e nobili uomini si muovevano con apparente casualità, cullati da sana musica popolare e da qualche bel boccale di grog della peggior specie. Messo all’ancora il veliero, Barbossa si diresse nel centro dell’affollato paese dove si imbatté in due vecchie conoscenze, al seguito: Morgan, direttore musicale su navi pirate e Fishman,un uomo pesce dei bassi borghi. Se ne stavano seduti al bancone del bar a sorseggiare cervello di scimmia e come sempre erano già nel profondo rosso.

Ta un sorso e l’altro si narrarono le loro avventura marine, e tra queste, una narrava di una bestia feroce, crestata e di un’altra altrettanto pericolosa dagli imprevedibili peli anali.

Il tempo trascorre inesorabile mangiando secondi, minuti e ore.

I tre, ormai ventimila leghe sotto i mari non si curarono delle loro preoccupazioni, quanto più delle puttanelle della baia.

Barbossa decise di congedarsi e optò per un giro nelle vie storiche del paese. Qui venne fermato da Otto. Implacabile come sempre Otto bersagliò il povero capitano di domande e domandine a riguardo di Sparrow.

“Sparrow non è qui con noi, è nello scrigno di Davy Jhones”. Il profondo rosso, però, parlava per Otto e strattonando e picchiettando riuscì a strappare una promessa al nefando Barbossa: “ Tu mi porterai Sparrow e quando lo vedrai riferiscili che sono in possesso di un biglietto valido per più giri di giostra, lui capirà. Promettimelo!”.

Provato dall’energico incontro, lo sguardo barbossiano fu attratto da una particolare luce e da uno strano cappello.

“Merlino?” Cosa ci faceva Merlino in quel del Grande Blu? Barbossa le corse incontro e la abbracciò, la salutò e la ribaciò. Si promisero di rincontrarsi al più presto per discutere di una nuova avventura.

Scese la notte, cupa come solo l’oblio sapeva essere e la brezza serale portò sulle sabbiose spiagge, miracolati, i suoi compagni di viaggio Gig-Nikko, Pinguino e Giglipaf. Felici si abbracciarono e di corsa entrarono nel primo bar che trovarono. Risero per ogni non so che, e la gente di non so chi gridava non so cosa su paesi di non so dove. Era un riso generale, ma ritmato, quasi accompagnato da non saprei.

I quattro si intrattennero in città ad ascoltare le ultime novità in fatto di canzoni pirata. A Giglipaf balzò qualcosa alla mente e preso il capitano si diressero verso la nave ormeggiata al porto. A cose fatte, mentre facevano ritorno alla locanda per recuperare gli altri, ecco scorgersi in lontananza un guscio di noce, una piccola caravella, sulla quale stava un altro dei membri dell’equipaggio di Barbossa: il terribile Pussyotherside.

A mano a mano che il piccolo veliero si avvicinava Giglipaf e Barbossa poterono scorgere altre due misteriose figure: Pippainbocca e sua sorella Sister.

“Oh oh oh” dissero Giglipaf e Barbossa “caccia grossa!”

In realtà se si fosse trattato di caccia grossa i fatti avrebbero preso una piega diversa, questa sarebbe stata un’altra storia e a noi che ce ne sarebbe venuto?

Tutti insieme tornarono in paese tra negozi di vario tipo e locande zeppe di gente interessante. Alcuni di questi negozi distribuivano bonus di ogni forma e dimensione gridando slogan accattivanti contro la piaga sociale del tempo: Accettate Idonee Dopo Spasmi.

“E chi sono io ber dire chi è Caino e chi è Abele?” anche il prode Barbossa se ne riempì le tasche chiedendosi cosa diavolo fossero questi bonus. Ben presto si rese conto del potere magico di tali strumenti e si decise a provarli. Passeggiò qua e là osservando le vite altrui, pensando alla propria e gioendo per essa. Fu così che si ritrovò a vagabondare alla ricerca di quel che era rimasto della sua ciurma. Le strade di una piccola cittadina favoriscono gli incontri, anche ripetuti, tra le persone. Otto risbucò da chissà dove e prese con se il capitano.

La musica si fece più frenetica, ogni locanda emetteva suoni sempre più ritmati. Tumtumtumtum, tumtumtum, tumtumtum! Barbossa cominciò a sentirsi gigante e guardò intorno a se per cercare di capire cosa gli stesse accadendo, ma le stradine del paese sembravano stringersi, i muri apparivano sempre più vicini e non era un impressione; si stavano facendo più vicini veramente. Tum. Spalle al muro. Bloccato. Otto l’aveva giocato. Il temibile Barbossa si era fatto fregare, era spalle al muro. Otto gli saltò addosso senza pensarci due volte e...

Proprio in quel mentre giunse Fishman che lo salvò dalle grinfie di Otto. Svincolatosi dall’impiccio Barbossa proseguì la sua ricerca, ma questa volta a impedirgli di portarla a termine fu Merlino che inspiegabilmente gli si rivolse contro punendolo con un’orrenda maledizione: la cascata d’acqua. Un viaggio di un secondo che dura un’eternità, costretto a subire le fredde gelide acque di ogni singola cascata sulla faccia della Terra. Sconvolto e un po’ nel profondo rosso Barbossa decise di dirigersi alla sua nave dove si sarebbe sistemato e rilassato.

Il Grande Blu è proprio impegnativo!

Sistematosi, ma non ancora sazio di riposo, scorrazzò tra i velieri ormeggiati al porto. Uno dei punti deboli di capitan Barbossa è viaggiare con la mente e così fece.

Soprappensiero si scontrò frontalmente con colei che si scoprì essere Pussyontheroad. Lo scontro fu fatale. Il giovane capitano solo nel profondo rosso incontrò una non ben identificata Pussyontheroad ventimila leghe sotto i mari. Ella era una famigerata ladra che con la scusa di rialzarsi, mise le mani nelle tasche barbossiane scoprendo i bonus. Non si trattava una sprovveduta, ella era a conoscenza del potere di quei piccoli tesori. Messo alle strette Barbossa decise di passare al contrattacco ed estratto furtivamente un bonus, nascosto precedentemente nello stivale, si impadronì di Pussyontheroad.

Pussyontheroad scomparve tra i flutti marini lasciando nello sconcerto più totale, ma ugualmente soddisfatto, Barbossa.

La storia ora si fa talmente spezzettata che non sarebbe possibile farne alcuna narrazione. Vi basti sapere che, tra l’impazzimento generale, tra le continue apparizioni di Giglipaf, Gig-Nikko, Pinguino, Morgan, Fishman, Pippainbocca, Pussyotherside, Sister e altri ancora, nel Grande Blu tutto è possibile.

ToF/VoF

2009-11-13T01:23:00.004+01:00

Non avevo mai avuto le allucinazioni prima di oggi e ho paura. Ho paura che tutto possa improvvisamente diventare una fantasia del mio cervello.
Le mie prime allucinazioni.
Fino a quel momento ho sempre pensato che averle sarebbe stata la mia fortuna, il mio biglietto d'ingresso per l'olimpo degli scrittori. Ora non ho nemmeno la forza di scrivere ciò che ho visto. Quelle immagini raccapriccianti, le grida, le risa, le ombre e le voci. Ho paura. La febbre saliva e sudavo freddo comllòòàùù

àsòààls jkas aa

"Diario di un allucinato"

Un piccolo grande racconto che concilia il sonno

2009-10-14T21:10:00.004+02:00

"Vuoi che sia sincero? Immagino di si.- dissi sedendomi in malo modo su di una vecchia sedia di legno- Siediti pure". Sbuffai per via di quella strana angoscia che sempre mi pervade quando sto per raccontare qualche avvenimento che a qualcuno non piacerà. Il peso della verità, per l'appunto. Dalla tasca posteriore dei miei pantaloni sgualciti di velluto estrassi un sacchetto di tabacco, delle cartine e qualche filtrino. Cominciai a girarmi una sigaretta.
Chi ha detto che gli occhi non sono lo specchio dell'anima? Cominciavo a sentire il peso dell'impazienza che il mio interlocutore faceva gravare sul mio esile e stanco corpo.
Fumata.
"Sai- cominciai- ci sono esperienze nella vita che ti segnano profondamente. Esperienze che non riportano in piccolo, come una data di scadenza, nemmeno la grandezza della loro portata. Tanto tempo fa mi stavo dirigendo verso Beker Village un piccolo paesino collinare situato tra i grossi colossi montuosi che vigorosi si ergono, forti del loro splendore, a sorreggere il cielo. C'è chi dice che non stiano a sostegno della volta celeste, ma bensì siano una lunga ardua scala che ti permetta di parlare con gli angeli."
Fumata.
" Non quegli angeli.- continuai- Appresi più tardi che quelli che venivano chiamati a quel modo non erano altro che coppie di stelle. Ogni coppia erano due grossi occhi luminosi che ci guardavano dall'alto. Occhi di una bambina che la dea Minerva trasformò in quelle che oggigiorno chiamiamo stelle. La bambina chiese dell'acqua alla guardiana del pozzo perchè aveva la gola arsa. Le venne chiesto se era in possesso di dieci gettoni di rame per poterla pagare. La bambina rispose di non possedere tale cifra e chiese come mai un bene così prezioso veniva fatto pagare un prezzo così alto. Per tutta risposta la dea sotto mentite spoglie le disse che quella era un'acqua molto fresca e dissetante. La piccola un po' sorpresa dalla risposta le disse senza timore alcuno di non aver mai pagato dell'acqua solo perchè dissetasse e fosse fresca. Con l'animo infuriato di colui che non si disseta da lungo tempo, ma con la gentilezza di una innocente ancella, la giovane fanciulla affrontò la vecchia signora dicendo che nessun dio permetterà un'ingiuria simile; nemmeno la più subdola e odiata delle dee: la dea Minerva. Al sentir pronunciare il suo nome in cotal contesto la guardiana dismise le vesti di anziana signora per vestire i panni della più bella dea che un umano avesse mai visto. Quando la riconobbe lo stupore della piccola non fu da poco. La dea stette per gettare la sua orribile vendetta, ma vide gli occhi fieri della bambina luccicare di tristezza. Una tristezza che la dea, in quanto tale, capì essere dovuta non tanto al fatto di essere in punto di morte certa, ma quanto all'aver errato nel giudicare superiori e buoni tutti gli dei. Si odiava per aver creduto di vivere protetta da dei magnanimi e buoni, seppur bizzarri. La dea dal cuore solitamente cupo, nero e freddo come solo Ade poteva avere ebbe un attimo di compassione e volle condividere quegli occhi con tutti gli esseri viventi: siano essi uomini, animali o piante."
Fumata.
" Questo comunque non centra con la mia storia. Arrivato in questo luogo..."

Fine prima parte

S

2009-09-21T14:50:00.001+02:00

Nuovo cortometraggio di L.O.KOP da un' idea di A.T

Inalazioni

2009-08-02T13:28:00.003+02:00

Orde di persone inferocite, stanche e spossate annusano odori ascellari altrui quotidianamente.

Stasi

2009-07-15T19:39:00.003+02:00

"Posso?"
"Prego."
"Posso?"
"Entri entri."
"Posso?"
"Faccia pure."
"Posso?"
"Certamente."
"Posso?"
"Certo, venga di qua."
"Posso?"
"No."
"Peccato. Arrivederci."
"Buona giornata."

Botti-bòtti.

2009-07-08T18:20:00.002+02:00

Vi racconterò la storia
di quel tale
un po' speciale
che si disse
col vocione
che lui era
un gran campione.
Poi d'un botto
e in un lampo
corse matto,
trafelato
con in mano
un gran gelato:
cioccolato
e stracciatella.
La vecchietta,
poverella,
che sedeva
li vicino
con in groppa
un bel gattino
bisbigliò
a quel tale
che lei stava
un poco male.
Così smise
di ammiccare
alla gente
per le strade
e rivolse
il suo bel viso
alla vecchia
col gattino.
Lasci stare
faccio io!
Disse
a tutti
con gran fare.
Che le duole
signorina?
La ringrazio
bel signore,
ma son sposa
di un dottore.
Laureato a
pieni voti
in quel
della bocconi.
Si signora
ricevuto
che le serve
come aiuto?
E' la pancia
che mi duole
faccia lei
quel che vuole.
Fate presto
per favore!
Con dell'acqua
con le bolle
spariranno
le sue
doglie.
Su da brava
bevva tutto
e poi faccia
un gran
bel rutto.
Dissetante
devo dire
ma il mal
non vuol sparire.
Certo è strano
disse il tipo
una volta
un mio amico
con il metodo
che ho usato
tutto il mal
ebbe scacciato.
Poi vide
la signora
con affanno
cambiar posa
e gridò
col suo vocione:
state via
per favore.
Più lontano che potete
altrimenti morirete.
Tre secondi
di silenzio
poi un boato
assai tremendo.
Luffa,
loffa,
cataloffa,
scurreggia
deflagrantea
vulcanica
e il cul
della signora
brontolò
un bel
quarto d'ora.
Il gattino
poverello
prima perse
il suo mantello.
Stordito
e depilato
morì
dopo poco
asfissiato.
La signora
atterrava
quando il cul
ancor fumava.
La ringrazio
buon signore,
mi ha curato
quel dolore.
Si figuri,
lasci stare
sono un tipo
assai speciale,
ma la prego
si rammenti
quando
il cul
serra i battenti
non dimentichi
d' ingerire
un purga
da due lire
e se questo
non funziona
vada via
da sta zona.

Descrizione:
Vi siete mai chiesti come vivono l'eros - e il sesso - le persone "ai margini"? Questa volta My Secret Diary veste i suoi autori dei panni di chi vive sul ciglio della strada, ai bordi estremi della "normalità". Vizi e corruzioni, immoralità e turbamenti. Per guardare il sesso con occhi diversi, come finora non avete mai fatto. Come vive l'erotismo una prostituta o un maniaco? E un assassino? Monache di clausura o attori porno, esibizionisti o voyeur. Amanti, traditi e traditori. Tutti con un lato erotico da scoprire e - poi - raccontare. Mille personaggi, in cerca d'autore.

PER ACQUISTARE O MAGGIORI INFORMAZIONI: ( COMPERATELO CHE MI PAGATE LA PAGNOTTA! )
http://www.lulu.com/content/libro-a-copertina-morbida/stranger-love/7225494

Un latte macchiato, grazie.

2009-05-28T21:10:00.003+02:00

Mi piace il latte.
A voi non piace? Strano. Eppure il latte è buono. A me piace il latte.
Mi piace in vari modi. Caldo o freddo non fa differenza. Coi biscotti, col cacao, amaro o dolce. Col caffé. D’orzo a volte. Mi piace per cena, per colazione e pranzo. Lo mangio anche a merenda.
Mi piace il latte. Il latte è un po’ come me. Incasinato. Il latte non ha capo ne coda. Non puoi dire dove inizia ne dove finisce. Il latte non è sé. Io non sono me.
Non fate quelle facce. Lo sapete benissimo anche voi. Ditemi dove inizia e dove finisce!
Non inizia nel collo di una bottiglia e non finisce sul fondo della stessa. Basta aprire un’altra bottiglia o un altro cartone.
Il latte non ha fine, ma non è se. Io non sono me.
La mucca.
Infondo è tutta colpa della mucca. È lei che fa il latte. Mi fa star bene o definitivamente male.
Mai vomitato il latte? Dopo l’amore è la seconda sensazione che preferisco. E’ probabile che il latte mi faccia più male che bene.
Alla mattina, tutte le mattine, faccio colazione a base di latte. Sono probabilmente il maggior consumatore di latte al mondo: ne ingurgito più di un litro al giorno. Dovrei avere una mucca personale. Risparmierei.
Il latte mi piace perché è bianco che non è il mio colore preferito, ma trovo il bianco piuttosto affascinante perchè somma di tutti i colori. È imparziale. È cosmopolita. È il mondo in se stesso. Ma il latte non è se stesso. Io non sono me stesso.
Uno dei maggiori problemi del latte è il poter gestire tutte le varie forme culturali che lo compongono. Tutte quelle entità, quei colori. Senza dubbio sorgeranno contrasti interni che chissà come dovrà gestire.
Invidio il latte per questo. Credo sia il solo elemento che ci divida. Nonostante ciò io e il latte siamo simili. Siamo entrambi bianchi, per cominciare, e al nostro interno siamo più d’uno.
Mi piace il latte forse perché è l’unico che mi sappia ascoltare. Il latte mi capisce.
Da grande credo di voler fare il lattaio. L’uomo del latte per uno come me è la massima aspirazione. Non vi piacerebbe essere l’uomo del latte? Come chi è? Porta il latte.
Il latte inoltre è molto importante. Non so bene, dato che è pieno di roba, ma è importante.
Voglio il latte. Voglio essere il latte. Ma il latte non è se. Io non sono il latte.
Che poi, dire latte è dire tutto e niente. Avete per caso idea della vastità di tipi di latte? Ognuno di questi non è se ed è tutti. Paradossale. Magnifico. Voglio essere il latte.
Non ha importanza se di capra, capriolo, umano, di mucca o d’asino, tanto tutti non sono sé e sono tutti. Forse so davvero perché mi piace il latte. Il latte è solo.
Anche se dentro di sé è tante cose è solo latte. Ti alzi alla mattina, lo scaldi e lo bevi.
Il latte è solo, io sono il latte, il latte non è me, io sono solo...

...latte

StIP35 Pillole di umana storia

2009-05-26T21:43:00.005+02:00

Scrivo per raccontare le storie di un uomo per me speciale che scrisse in tempi andati di un passato a lui remoto. Narrava le vicende di un piccolo villaggio ai piedi di un monte ove di tanto in tanto i saggi si riunivano per raccontare ai giovani le storie del passato e questi, per beffeggiare gli anziani e le loro favole, fantasticavano di tempi futuri dove uomini scriveranno di altri uomini intenti a raccontare storie con vicende inventate su ipotetici futuri.

Mockurmalità

2009-05-17T13:27:00.005+02:00

"... quindi se fino a qui mi avete seguito...
Mi avete seguito? Avete capito?
Ma dove sono tutti?"

Poi puff. Mi sveglio nel sudore del mio corpo sommerso da ondate di coperte che mi impediscono di riemergere a respirare l'aria tanto cara. Mi sento soffocare e tentacoli di lenzuola mi traggono verso le profondità del mio dormitorio.
"Cosa c'è la sotto? Aiuto! Aiuto!"
Nessuno può sentire le mie urla di terrore, forse, forse perchè...
... sono parole solo pensate, no le ho dette.
La mente beffa, il mio subconscio ha la meglio: mi ha fatto credere una cosa mentre ne accadeva un'altra.
Nella realtà sto in piedi sul materasso con le lenzuola e le coperte che, sul lato del letto, colano in pieghe statiche fino a toccare il pavimento. Saltellando di gioia grido frasi patriottiche su patrie inventate, mondi inesistenti cercando di farmi sentire il più possibile. La voce sulle note più alte si spezza, non regge lo sforzo, ma fa il suo sporco lavoro cogliendo l'attenzione del pubblico. Applaudono tutti. Intorno a me applausi. Sono il re del teatro all'aperto. Peccato solo per la pioggia che ha costretto a interrompere prima lo show modificando in itinere l'ultimo atto.
"To' guarda! Ha smesso di piovere...A no no, mi sbaglio, se punti l'orecchio senti il rumore che le lacrime degli angeli fanno sul tetto." Se solo ci fosse una finestra in questo teatro. Non è che sia il posto migliore per recitare. Non c'è nemmeno posto per un adeguato pubblico. Poi se dobbiamo dirla tutta queste pareti bianche, bianche bianche! CHE NOIA!
Oggi sono lamentoso, non mi sento a mio agio.
Deve essere la camicia. Non mi piacciono molto le camicie. Diciamo che sono un tipo da felpa o da maglietta maniche corte: T-Short. CHe vorrà dire...
E' che alcuni miei amici mi hanno regalato questa camicia e oggi che li rivedo volevo far vedere che la metto. Solo che bianca, bianca, bianca. Ve l'ho detto che non è il mio colore preferito? Colore...
Non sono nemmeno un tipo che segue la moda. Queste nuove cose non mi piacciono: devi apparire, sono fatte per apparire. E la comodità? IO la preferisco.
Non conosco lo stilista, ma, parer mio, non farà successo. Le maniche, mamma mia se sono scomode le maniche! Non riesco a muovere le mani, sempre bloccate dietro la schiena. Mi limitano i movimenti, non riesco a muovermi.
Il mio pubblico è tornato. Tra poco vado in scena. Oggi si recita un classico: La Nodissea. Sapete quel poema greco che non racconta le avventure di un superuomo di ritorno da un pranzo in terra straniera. Non le racconta perchè non vi è andato. Si è finto malato.
Come fate a non conoscerlo? Mi sembrate pazzi

KoppoK

2009-05-04T12:51:00.004+02:00

Ognuno di noi nella propria vita incontra centinaia di persone, probabilmente migliaia, ognuna delle quali ci dona qualcosa. A volte questo qualcosa non ci accorgiamo di averlo ricevuto e così, senza nemmeno ringraziare, ci troviamo più arricchiti di come lo eravamo prima.

Credo sia doveroso un grazie:

Grazie a tutti coloro che camminano per strada col cazzo in tiro e si piegano in avanti perché quei fastidiosissimi peli, incastrati sulla cappella, tirano come non mai. Grazie a coloro che nascondono la loro calvizia con berretti coloranti e parrucche con pulci di ogni tipo, grazie ai negri magrebbini con e senza il giro, grazie ai tossici infarciti di insulina e grazie alle madri bigotte che costringono i corpicini dei loro figli in assurdi costumi da pseudo uomini infighettati. Grazie alle gigantesche tette delle donne in bikini e grazie a quelle che passano al topless; grazie ai perizoma e al culo in vista, grazie a tutte le Mary Jane fica rotta, grazie ai gustavo la minchia, grazie a mia sorella, a tua sorella, alla loro sorella e grazie ai rispettivi fratelli che si inculano di nascosto le suddette sorelle. Grazie al sesso e ai pompini pubblici, grazie alle orge di piacere e alla panna sul cioccolato. Grazie alla merda "fresca", calda al punto giusto. Grazie ai brutti cessi, grazie alle gnocche da paura, grazie a quelle che la mollano come il pane, grazie al sesso impegnato e a quello amico, grazie ai gay, grazie alla pillola del giorno dopo e grazie al preservativo normale, grazie a quello extra large, a quello alla fragola, al lampone, ai frutti di bosco, all’ananas, alla banana, alla cioccolata, e grazie alla cioccolata in sé. Grazie ai dildi di gomma, ai feticci che vibrano e agli orgasmi. Grazie ai cantanti morti prematuri, a quelli che devono ancora morire, alla loro veneranda età, e a quelli che tutti vorrebbero morti. Grazie alle spiagge per nudisti e alle macchine fotografiche. Grazie alle cineprese e grazie al filesharing. Grazie a tutta la letteratura italiana e di tutto il mondo, grazie alle leggende senza fine, grazie agli "In bocca al lupo!" e agli "Dentro la prostata!". Grazie ai bagni nelle vasche, alle mutande ricordo e al vomito da ubriacatura. Grazie al rum, al salgemma e ai silicati, grazie alla merda dei cani calpestata, ai temporali improvvisi e alle diarree fulminanti. Grazie ai viaggi senza meta, grazie agli amici e alle amiche, grazie alle coccole, alle palpate di seno e di culo, grazie al fai da te, grazie a Federica la mano amica e all’idiota di Puerto Richo. Grazie a Guybrash Treepwood e a monkey Island 1, 2, 3, e 4. Grazie alle stelle e ai film porno, grazie a quelli che si scaccolano, che arrotolano le caccole e poi se le mangiano. Grazie a quelli che si puliscono le orecchie, si grattano il culo e poi ti stringono la mano. Grazie all’urina e al clitoride, grazie al prepuzio e al setto nasale, grazie all’inverno che nasconde tutto e all’estate che fa vedere tutto. Grazie a quelli malati di pc, di telefonino e di qualche malattia strana. Grazie ai pirati, grazie alla monnezza e alla chitarra, grazie alle seghe, ai ditalini e ai lecca lecca alla coca-cola.

Insomma grazie!

IO... Per adesso esisto

2009-05-03T13:47:00.004+02:00

Capelli rasati. Lunghezza massima un centimetro.
Occhiali da vista rettangolari. Neri.
Barba di qualche giorno. Sul collo è curata, rasatura perfetta.
Basette lunghe.
Occhi verdi, spalancati.

Uahaha AH AH AH AHaaaaa
Uahaha AH AH AH AHaaaaa
Uahaha AH AH AH AHaaaaa

Fisso le pupille che si restringono sempre più muovendo la testa a destra e a manca. Non voglio perderlo di vista quel puntino nero,lucido e profondo. Cosa si nasconde in quelle profondità? Chi sei veramente?
In sottofondo la radio trasmette una singolare canzone: "...lo scopriremo solo vivendoo, comunque adesso"
"IO NON HO PAURA"

L'Isola c'è

2009-05-02T13:03:00.003+02:00

Davvero siete convinti che ci sia un senso e una risposta a tutto?
Davvero credete che esista un qualche motivo che spieghi la nostra esistenza?
Davvero siete alla ricerca di una risposta definitiva?
Davvero?

Fossi in voi imparerei dai bambini: loro sanno con esattezza che nulla nel reale è giustificabile da una qualche definitiva risposta. Solo varie scientifiche, troppo plausibili spiegazioni a fatti palesemente fini a loro stessi.
Nella fantasia, invece, tutto può essere giustificato e giustificabile: pensieri, azioni, fatti, cibi, bevute, giochi divertenti e cruenti.

Fossi in voi imparerei dai bambini...

Vivo nel mio mondo perchè nel reale non saprei come sopravvivere.
Vivo nel mio mondo: un angolino paradisiaco nei meandri dei pensieri a sole tre canne e due bottiglie di vino dal mondo reale.

Time's up

2009-05-01T01:33:00.005+02:00

Spaventa, terrorizza, inquieta, perseguita e giustizia l'uomo prima ancora che questi facesse la sua comparsa sul pianeta Terra, prima che il mondo stesso si generasse, prima ancora che il concetto che lo racchiude si manifestasse.

TIC TAC

Giusto il tempo di leggerlo che il futuro si presenta nel presente del passato che mai più tornerà.

Il tempo è scaduto, fatevene una ragione.

Perchè per ogni one c'è sempre un, ma, si però, non credo che, forse sarà che io non so

2009-04-30T00:50:00.003+02:00

Checchè se ne dica, non me ne vogliano lor signori, non resterò con le mani in mano a ciondolare passivamente a lato della carreggiata maestra a salutare con mano pesante e animo spento i corridori che a mille sfrecciano incuranti del mio essere, sulla rotta maestra.

Il momento solenne è giunto!

Un ultimo respiro profondo prima di gettarsi a capofitto, con carpiato e triplo avvitamento nel mare di bit e megabyte del cyberspazio.

Come capitano del vascello-blog non mi fermerò fino a che non lo avrò condotto tra celati misteri e fatali destini, in fin ch'el mar fu sopra noi richiuso.

Perdonate il "dantismo"