Che ci crediate o no, io scrivo a penna.
Preferisco le penne a sfera, di plastica, con inchiostro nero, dal design accattivante fintamente ergonomico. Quelle delle banche. Quelle che ti vengono consegnate a inizio anno insieme al pratico calendario portatile e a una ingombrante agenda che sei costretto ad accettare spronato dall’ammiccante sorriso dell’impiegata. La scollatura sovrasta le parole. Sorridi, paghi, prendi i gadget : “... gentilmente offerti dalla nostra banca che pensa solo ed esclusivamente al suo bene.” Lei sorride, questa vola più di seno.
Esco dalla sede centrale e mi dirigo alla macchina; il tempo è decisamente contrario al mio malumore e il sole si prende le attenzioni di tutti in un cristallino cielo di una domenica di gennaio.
A casa la mamma ha preparato il pranzo abbondante che imbandisce due volte al mese. É il pranzo della partenza. Tra poche ore ho il treno che mi porterà lontano da queste mura e da questo paese di montagna. Casa che non sento più come mia. Paese che mi riversa addosso gli insuccessi dei miei passati amori.
Mi dico che è il momento giusto e devo sbrigarmi.
Oggi ho conosciuto “La Marina” o meglio LaMarina, tutto attaccato e tutto d’un fiato. La Marina l’ho conosciuta alla fine di questo 2012, anno tutto incasinato, e me ne sono innamorato. La sua faccia ha l’espressione di chi nella vita non ha avuto nulla, nemmeno un po’ di riconoscimento, che probabilmente nemmeno cercava. LaMarina ha gli occhi di chi sa chi è, lucidi di malinconia per non essere libera ovunque. LaMarina l’ho conosciuta ventiquattro anni dopo la sua morte. Per me non è stata nessuno fino a quando su di una rivista locale ne hanno omaggiato il ricordo. Quanto era bella LaMarina? Alta, magra, con le gonne lunghe e le gambe slanciate, il sorriso in volto e una carrozzina con le sue bambole e i suoi animali. 
Che ci crediate o no, io scrivo a penna. 
